Банкет отшумел. Обряженные дамочки, в том числе и я, разобрав свои букеты и подарки, пошли прыгать по машинам.
Не хочу никуда прыгать.
Дома одно – «Масяня-дипресняк», мультяшка, полно выражающая состояние души.
Наконьячиться хочется, ой ли? Выход ли?
Как долго не будет выхода?
Что есть выход?
Есть ли вообще вход?
Вход-выход… ничего не напоминает? Не метро ли? Е-мое! Зверье мое…
Кривляние больного ума и страдающего сердца.
Цветы, поздравления, … больно.
Потерялся гаечный ключ, тот, который привинчивает болтик бодродуха и бодромысли. Впереди 3 дня… безмолвия. Прослушивания своих мыслей, которых я не хочу слышать. Потому что слишком это… надрывно.
Даю, даю себе установку: все хорошо, ты любима, ты счастлива, посмотри на себя! Нифига не помогает. Хочется в скверик, на лавочку ничком, бутылочное донышко на лобик поставить и грезить… о том, что нет любви. Нет! И откуда она берется? Когда я в нее перестала верить, дай бог мне памяти? Верила ли?
И вот!
К маме хочу.
Попасть в кольцо ее нежных и всеприемлющих объятий, рассказать ей все-все, зная заранее, что она верит в меня на все сто, знает, что я всегда поступаю правильно. Ведь я - лучшая. Успокоит, впитает, примет, и после нее, как после церкви – бодр и весел, веришь и живешь.

Ох уж эта душа поэта!