Долбаная весна. Долбаная весна. Долбаная весна. Долбаная весна. Долбаная весна. В голове соскочила какая-то пружина, и мешает думать. На улице – вообще сломалось все, что могло сломаться: деревья, воздух, небо, дома. Остался один асфальт и дурацкая листва – ее вообще сломать сложно. Пространство какое-то недодуманное. Вне зависимости от того, пью я или нет – выгляжу стабильно плохо. Это не то, чтобы расстраивает, но и позитива, в общем, тоже не добавляет.
Хочется проспать до вечера пятницы. В пятницу вечером - проснуться и выглядеть хорошо. Прийти на работу и получить зарплату за то, что спал. Потом купить бутылку виски и пойти гулять мимо окон, в которых свет горит. Это квартиры. А в них – люди. Многим из них уютно. А многим хуево. Но о том, что многим хуево, можно не думать. Просто идти медленно, курить и пить виски. И прийти домой. С ощущением того, что вечер прошел не зря. А не так, как он проходит сейчас…
…Черт! Не могу понять – я снова влюбился, или - еще хуже?