Новый год надо бы начинать. А то уже неприлично, живу до сих пор в старом, со старыми планами, идеями, мыслями.
Почему сейчас?
Ну, во-первых, мне не понравилось, как начался мой год, а посему мне удобно думать, что он ещё не начинался.
Во-вторых, у меня, как и у многих физических приборов (а в данном случае я прохожу под категорией физического тела) есть своя погрешность. Ну, знаете, как у линеек в +- 0.0001 миллионная тысячных, так и у меня в +- 1 месяц.
Ну и, в-третьих, если мне и это начало не понравиться, то есть время перестроиться и начать его, скажем 14 февраля, уподобляясь нашим узкоглазым соседям.

А для того, чтобы объявить этот год открытым, напишу-ка я свои планы:
1. Сбанальничаем, похудеть надо. Причём так, чтобы до невозможности и чтобы говорили: а это точно ты?
2. Сдать экзамены удачно, поступить, ну и вся эта учебная тягомотина, которая могла бы занять пунктов 6, но запихана мной в один.
3. Отучиться висеть часами в интернетах. Особенно ночными.
4. Научиться сдерживать себя: плакать меньше, улыбаться больше, прыгать выше, спать мало, есть – нет.
5. Не казаться людям, а быть.
6. Найти друга-гея. Жизненно необходимо, чес слово.
7. И права получить. Желательно вместе с машиной.

Мало, кто-нибудь ещё что-нибудь добавит?

Моя позиция насчёт всех экологий, атмосфер, потеплений или же похолоданий исключительно неправильна. И она не является той, что я буду вдалбливать своим детям. Но она моя, неизменная, и с этим уже ничего не поделаешь.

Основным обоснованием (или же великим Обоснуем) её является обычное эгоистичное отношение вкупе с железным принципом «а чем я хуже?». Нет я просто не понимаю, почему я должна себя ограничивать себя в воде, если государство уже сделало это за меня. Тот же разговор о газе, электричестве и всех земных благах.

Сегодня в классе прозвучал вопрос: а что конкретно может сделать подрастающее поколение ( то бишь мы [а я уж думала, что речь идёт о мелких] для сохранения экологии? Мол, начинай с себя и бла-бла-бла.
Все силились выдавить из себя абсурдные мысли с претензией на гениальность (ну а что мелочиться, давайте Нобелевскую сразу). А я сидела и кипела, и бурлила, и пенилась. В общем как всегда негодовала, потому что, чёрт возьми, да ничего мы не сможем сделать. И ваша экономия будет каплей в Мировом Океане: и нормально не вымоешься, и озоновому слою не поможешь. По мне, это ему так же необходимо, как и парочка смс-ок в поддержку.

И если уж что-то делать, то уж точно не нам.
Просто не стоит разбрасываться красивыми словами, мол «консолидация народов в борьбе с этой несомненно опасной проблемой поможет её решить», а потом мило пожимать плечами.

А ещё, видимо, пока этот озоновый слой не порвётся и не сдуется наподобие порванного мяча с диким визгом и свистом, так и буду я сидеть и отрицать очевидное. Знаете, будущее не в наших руках.
И всё же я попытаюсь с этим поспорить.

У глупого ребёнка было день рождение, глупому ребёнку исполнилось 18 лет.

И это совсем не значит, что этот глупый ребёнок вдруг в одно мгновение превратился в умную девушку (не пойми превратно: просто это не о нас): здравомыслящую такую, без закидонов. Что вдруг внезапно перестал прыгать на месте и кричать в автобусные двери, браться за руки и, смотря на всемирный апокалипсис, а затем на идиллистическую картину, говорить какие-нибудь фразы вроде: «Это же новый рисунок Сикстинской капеллы». Не перестал ставить на место. И чувствовать, чувствовать за двоих.

Детка, пока я здесь и ты здесь, помни, что всё у нас будет хорошо. Будем гулять под нашими кислотными дождями, любить друг другу мозги (а вообще я люблю твои мозги [иногда] чистой платонической любовью). И потом будем покупать ящиками мартини (ну или мандарины).

Ты же знаешь как всё у меня просто: «влюбилась», потом захлопнула страницу, пошла дальше. Но мы же знаем, что с тобой и с нами такого не случиться, здесь же всё завязано на более кровных делах: и арбузах в полночь, и мигании фонаря, и странных египетских танцах под «Связанные…» (и здесь нет намёка на то, на что я намекала в Манхеттене)

А ещё, ещё я желаю тебе всего-всего-всего, мой безумно милый шортоголик

Бывают люди, которые проходя мимо твоей жизни, тем не менее, успевают оставить в ней следы. Иногда мелкие царапинки, превращающиеся в белёсые шрамики, незаметные многим, но уже настолько привычные для тебя, что вызывают только улыбку. Иногда лишь недолговечные отпечатки, как от долгого лежания на каком-то шершавом предмете, сходящие всего за 5 минут, но успевающие привлечь к вам внимание, а может и насмешки окружающих. Иногда только ощущения, как от заледеневшего донышка стеклянной бутылки, приложенной к нежной коже живота, знаете, такие милые кружочки и силуэты вкупе со стадами мурашек, кочующих по спине.
Бывают и такие, которые оставляют за довольно короткое время долго незаживающие раны, схожие с росчерком ножа по венам.

Я не знаю, каков ты и что от тебя останется: маленькое чёрное пятнышко на непроветренных лёгких, смена загара на один тон или огромная дыра посреди сердца.

Хочешь видеть меня другой? Худой? Умной? Саркастичной? Стервозной? Под стать тебе? Пожалуйста, научи меня, и я стану ей. Знаешь, при таком учителе, я даже смогу тебя переплюнуть.
Смогу красиво говорить, красиво никого не слушать, красиво любить себя… да даже бегать через дороги научусь красиво.

А пока ты ещё не созрел, я, пожалуй, побуду собой.

Слишком сегодня всё хорошо.
До чего же я докатилась, что это состояние напрягает? А впрочем, неважно. Главное, что вчера осталось во вчера, а сегодня уже совсем другой день.

Я заразилась бешеным зарядом позитива с раннего утра. С того самого момента, когда, зайдя в агент, увидела сообщение одной мадамы. Очень-очень глупой девочки, которая, тем не менее, меня любит.

_______________

Сегодняшний день показал, что я неравнодушна к комплиментам. И если мне говорят спасибо за что-то не требующее это, это просто прекрасно. И если я не отвечаю, то я делаю это не потому, что я не тронута (как-раз-таки наоборот), а потому, что ответить мне нечего. Просто тепло на душе как-то и улыбка глупая на лице. (Я надеюсь, что ты меня поняла)

____________________

А потом был торт. Он был шоколадным. Честно говоря, он был голимо шоколадным. Таким, что кроме определения шоколадный, его больше никак нельзя было охарактеризовать. Спасибо, мой длинноногий монстр.

И к слову об идеальном мужчине: (моём):

Он, безусловно, должен быть умён. И … как бы это правильно сказать, самобытен.
Должен понимать, что есть что-то важнее денег (например, я)
Но уметь их зарабатывать.
Он должен не просто носить рубашки. Он должен делать это красиво.
Иногда, он должен меня подавлять. Причём до такой степени, чтобы я сидела где-нибудь в туалете, скрипя зубами и пересказывая своим подругам то, как в этот раз он меня уел.
Он должен быть готов к спонтанным поступкам и часто принимать решения.
Он должен твёрдо осознавать разницу между чувством и чувственностью.
Он должен быть таким, чтобы я не боялась быть собой. И быть рядом, а не там где-то, за туманами Албиона или моих фантазий.

И совершенно отдельным пунктом должен идти нос. Он должен быть таким же выдающимся как вклад Михалкова-старшего в детскую литературу (по мнению народа) и как вклад Михалкова-младшего в русский кинематограф (по мнению его самого)

Если бы у меня машина времени и меня бы спросили, куда бы я захотела попасть, я бы без раздумий переехала в 30-ые. И пусть это было время передышки между двумя войнами, и мне даже всё равно, что там интернета не было… подумаешь.
Главное, там есть дух. Такой притягательный. Вот когда были и ум, и красота, и чувственность. Тогда ещё всё было в новинку. Были поэты. Были музыканты. Люди жили, понимаете?
А все эти наряды? Ажур, тужур, ля мур… весь блеск мира остался там, все недурацкие пайетки, кружева (как вы понимаете к нам пришли только дурацкие))

Вот тогда люди ценили…
А вы бы где хотели оказаться?

Я буду жить в Англии под проливными дождями и редким, низким небом. Буду каждое утро выносить на порог пустые бутылки из-под молока (обязательно стеклянные), как в старых фильмах, чтобы потом мило улыбаться молочнику и приносить на завтрак их заполненными.
Буду ходить по блошиным рынкам в старых потрёпанных фетровых шляпах.
играть на пианино, проходя мимоходом по рокерским базарам.
завтракать круассанами, на пример Франции и свежевыжатым соком.
ходить в гости к своему соседу (обязательно афроамериканцу, странному и весёлому пареньку, увлекающемуся травкой и Бобом Марли).
бегать по королевским дворцам, меся своими ботинками грязь на столетних коврах и глупо показывая языки древним отпрыскам известных домов.
слыть чудачкой и выпрямлять свои и так прямые волосы, вертясь по утрам перед зеркалом.
ходить по зоопаркам осенними вечерами, убеждая всех, что жирафов перевели в тёплые помещения не по тому, что резко похолодало, а чтобы они не слились с падающими жёлтыми листьями.
лежать на безвкусных шкурах животных, греясь камином и жуя давно безвкусный орбит без сахара.
слушать уже тогда старые французские песни, пытаясь разносить лакированные каблуки.
стучать барабанными (ну или на крайний случай китайскими) палочками по мраморным полам, заверяя всех, что длина волны в этом материале передаётся лучше, чем в других.
указывать всем на их ошибки и совершать свои.

А знаете, что самое главное...

Это всё будет.

Задумалась над тем, что если бы все мои мечты сбывались, то я бы жила в аду.
Нет, серьёзно. Просто они так часто противоречят друг другу.

Если бы все мои мечты сбывались, то у меня было бы как минимум уже 5 мужей (и я наверняка бы не знала, что с ними делать))), куча детей (это от таких картин, как: "смотри какая сладкая девочка" или "ммм, какой милый ребёнок"), автопарк, реки денег и особняки по всему миру. (вы что забыли, что я пафосная?)
Кроме того, что-то мне подсказывает, что была бы перебита половина населения мира: начиная отЛеонардо диКаприо и кончая Нуриком.
Все бы любили мороженое и славили его как новое пришествие Христа.
Люди бы входили и выходили через окна просто потому, что это весело и об этом писал Бутусов.
Не было бы тупости... Хотя нет, была бы.
Все бы мы были амёбами (ну конечно, из-за абсолютной свободы)
Никто не говорил бы "есь же, братищке" и "туууй, рафарат"
Я бы отменила гравитацию нах. Просто потому что это обидно когда ты моешь-моешь полы и одновременно говоришь по телефону, а потом трубка как бабахнет в ведро с мыльной водой. И ты как идиот потом полчаса феном её сушишь... Обидно, скажите же?

В общем, это я так завуалировано о своих желаниях)) Скромненько, знаю...

Наверняка вы подумаете, что кому-кому, а мне писать о странных именах как-то стрёмно. Возможно, вы правы.

Но тем не менее... недавно, катаясь на общественном транспорте, а именно на демократическом троллейбусе, я заметила странное объявление. Смысл сего не имеет значения, главное, что глаз зацепился за странное отчество: Тимур Андерсенович.

Это что же получается, его отца звали фамилией кумира моего детства? ( ну да, очень глубокого и дремучего детства))

Просто объясните мне: в чём смысл? какой толк называть так своих детей?

И даже если искандеровский Фазиль Искандер не вызывает у меня таких мыслей, но должны же быть рамки.))
Давайте, я сына назову Бродским... и станет мир чуточку лучше=)

Мы будем жить в Мексике,
где кактусы и огромные сомбреро,
где текила с кружочком соли, моё парео
и килограммы ненормативной лексики.

Мы будем высчитывать градусы
в твоём смешанном коктейле:
водка, текила с лимоном. Казусы
будут позже, я обещаю. Артели
земельных угодий за окном
бутылочного цвета уже убили
надежду на собственный дом.

В котором всё будет под углом
градусов эдак в 60 или 70.
А ты будешь спорить, попивая ром,
Говоря, что семь не делится на семьдесят.


если уж получается бред, то почему бы и не в стихотворной форме?

а последние строчки, это я так, о своём)