У глупого ребёнка было день рождение, глупому ребёнку исполнилось 18 лет.

И это совсем не значит, что этот глупый ребёнок вдруг в одно мгновение превратился в умную девушку (не пойми превратно: просто это не о нас): здравомыслящую такую, без закидонов. Что вдруг внезапно перестал прыгать на месте и кричать в автобусные двери, браться за руки и, смотря на всемирный апокалипсис, а затем на идиллистическую картину, говорить какие-нибудь фразы вроде: «Это же новый рисунок Сикстинской капеллы». Не перестал ставить на место. И чувствовать, чувствовать за двоих.

Детка, пока я здесь и ты здесь, помни, что всё у нас будет хорошо. Будем гулять под нашими кислотными дождями, любить друг другу мозги (а вообще я люблю твои мозги [иногда] чистой платонической любовью). И потом будем покупать ящиками мартини (ну или мандарины).

Ты же знаешь как всё у меня просто: «влюбилась», потом захлопнула страницу, пошла дальше. Но мы же знаем, что с тобой и с нами такого не случиться, здесь же всё завязано на более кровных делах: и арбузах в полночь, и мигании фонаря, и странных египетских танцах под «Связанные…» (и здесь нет намёка на то, на что я намекала в Манхеттене)

А ещё, ещё я желаю тебе всего-всего-всего, мой безумно милый шортоголик