там - не я
я - здесь

На самом деле всё является не тем, чем кажется. Так тыква, которая вроде бы и правда тыква является дыней. Два тоже в какой-то степени восемь ((с)Л.Л.). И земля придерживает небо.
Смеющаяся оптимистка на самом деле латентный циник и пессимист. А кошка, виртуально живущая в доме (кстати, очень удобно - всё виртуально: и ест, и срёт, и волос лезет) на самом деле там не живёт.
Пространства, из которых вы перемещаетесь, в минуты покидания перестают существовать, превращаясь в длинные цепочки цифр болотного цвета. Магия где-то есть, а ты как какой-то лох просто её не видишь.
А ещё на самом деле все о ком вы когда-нибудь что-нибудь читали на самом деле живёт. Да-да, так что лучше вообще не читайте.
У жирафов тоже могут быть умные мысли. Отличницы тоже люди. А дерева желаний нет. Есть только Лена. (так что пока осталось во что верить))

Знаете, у меня наступила высшая степень заучивания: это когда высокомолекулярность сродни высокоинтеллектуальности.

Я то, что тебе надо. Понял?

Прихлопните верхними ресничками нижние. И расслабьтесь. Ибо хуже уже быть просто не может. Попытайтесь воспринимать действительность отстранённо, не верьте никому и никогда (да, да, сегодня я циник) и будьте счастливы.

Что-то вроде этого – и есть моя мантра на сегодняшний день.
________________________

А чтобы узнать побольше о нашей нравственности, предлагаю такой диалог.
Действующие лица: некто под кодовыми именами Читатель, Параноик, Зазазу (Зер, прости, что украла это несомненно приятное ощущение, обличённое в странное слово) и Лена в роли Лены.

Зазазу: *хвастливо* А вот мне недавно рассказали про экстази. Теперь я всё знаю.
Параноик: И что именно? (главное, что не спросили кто)
Зазазу: Ну про негативные и позитивные эффекты. Да-да, теперь я всё знаю *зазнаётся*.
Ну там про… ну это… в общем…эээ… короче, негативных меньше. Вот.
Лена: так-так, прекрасно! Теперь все знают, чем мы занимаемся на выходных?
Читатель: *ну очень наивно* ага… в горы идём.

_________________________________________

А вчера я слушала музыку, а остальное по барабану (хотя нет, скорее, по саксофону)

В мире существует множество вещей, которые я не понимаю: например, как вы поняли, правила русского языка, касающиеся пунктуации ( о чём я пишу практически в каждом посте, чтобы вы ненароком не подумали, что я их знаю))
Ещё я не понимаю людей, которые уверены, что они супер-умны. Причём считают они это, лишь оперируя (и нет, не апеллируя к) знаниями узких областей, которые в принципе и должны быть их работой. Умён не тот химик, который знает фракционную дистилляцию (ну, к примеру) как свои пять пальцев (потому как если он это не знает – то он вообще не химик), а который может поддержать любой разговор и знает хотя бы кого-нибудь из поэтов, окромя Пушкина.(И вы не подумайте, химик здесь не главное слово).
Не понимаю почему некоторых людей преследуют некоторые события, а некоторых некоторые действия (вот я, например, всегда на панели открываю не тот Word [мелочь, подумаете вы, но меня это так раздражает])
Ну и последнее: нет, нет, не надейтесь, там ещё много=)

Если однажды утром вы проснулись и осознали, что вы имбирь, пожалуйста, не паникуйте!!! (даже если вам покажется, что вы не особенно приятны на вид и на вкус… и вообще смахиваете на женшень-недоросток)
Вот если вы проснулись корицей – то тогда можете задуматься…
Ну а если вам так не повезло и вы превратились куркуму, то можно смело начинать истерить и бегать))
Ибо куркума есть корень зла.

Но пока этого всего не произошло, давайте будем радоваться=)

А если серьёзно, то я бы была корицей – в малых дозах лучше всего.

Я буду жить в Англии под проливными дождями и редким, низким небом. Буду каждое утро выносить на порог пустые бутылки из-под молока (обязательно стеклянные), как в старых фильмах, чтобы потом мило улыбаться молочнику и приносить на завтрак их заполненными.
Буду ходить по блошиным рынкам в старых потрёпанных фетровых шляпах.
играть на пианино, проходя мимоходом по рокерским базарам.
завтракать круассанами, на пример Франции и свежевыжатым соком.
ходить в гости к своему соседу (обязательно афроамериканцу, странному и весёлому пареньку, увлекающемуся травкой и Бобом Марли).
бегать по королевским дворцам, меся своими ботинками грязь на столетних коврах и глупо показывая языки древним отпрыскам известных домов.
слыть чудачкой и выпрямлять свои и так прямые волосы, вертясь по утрам перед зеркалом.
ходить по зоопаркам осенними вечерами, убеждая всех, что жирафов перевели в тёплые помещения не по тому, что резко похолодало, а чтобы они не слились с падающими жёлтыми листьями.
лежать на безвкусных шкурах животных, греясь камином и жуя давно безвкусный орбит без сахара.
слушать уже тогда старые французские песни, пытаясь разносить лакированные каблуки.
стучать барабанными (ну или на крайний случай китайскими) палочками по мраморным полам, заверяя всех, что длина волны в этом материале передаётся лучше, чем в других.
указывать всем на их ошибки и совершать свои.

А знаете, что самое главное...

Это всё будет.

Неритмованное


Памятнику, что в Лондоне,
на Leicester square,
посвящается


На тротуаре стоял постамент,
а на постаменте Чарли.
Он был в самом расцвете лет,
не замечал дождя след,
пронося свет
в жизни.

Он был совсем небольшой –
выросший, усатый мальчик,
с тростью выгнутой и кривой
с «в котелке» головой
и к сердцу рукой
поднесённой.

Он был худ, в пиджаке.
И со стрелками в брюках.
Нёс он бред «в котелке»,
котелок в руке,
смех в душе
открытой.

С усов жёстких щёткой
и с глазами ребёнка.
Под дождями; немой,
смешной, озорной –
Чарли мой,
Чаплин.

Знаете, сейчас у меня две проблемы: недостаток ума и волосы не лежат. И если с умом ещё можно что-то придумать, то с волосами уже ничего не поделаешь.

Подумала, что я ко всему отношусь критично. Не стоит.

Все мои посты довольно отрывочны и порой содержат абсолютно разные мысли. думаю я это и попыталась отразить в названии этого дневника. По моему мнению, квартира – это то место, (ну если у тебя нет дачи, гаража, мансарды, веранды, родового замка или поместья и т.д. [ну в общем, если ты не буржуй]) куда ты складываешь все нужные и ненужные вещи. Ну а если она однокомнатная, а вещей много, то поневоле приходится их урезать. Вот поэтому и получаются такие огрызки мыслей.
Так что для внезапного увеличения прочности связи между словами мне просто нужно побольше место в моей голове.
Согласитесь, бред?

И вот ещё один вопрос, ну очень уж он меня волнует: ( чОрт. Забыла))), ладно потом спрошу...

так бывает.

Когда вроде бы солнце светит и погода вся такая мерзко-солнечная, и ты тоже такая слащаво-приторная и тебе-то жить хочется, а вот другим рядом с тобой нет.

И вообще Вьетнаму во времена Холодной войны пришлось хуже всего. Хотя он-то там как бы и не при делах.

Так и правда бывает.

Задумалась над тем, что если бы все мои мечты сбывались, то я бы жила в аду.
Нет, серьёзно. Просто они так часто противоречят друг другу.

Если бы все мои мечты сбывались, то у меня было бы как минимум уже 5 мужей (и я наверняка бы не знала, что с ними делать))), куча детей (это от таких картин, как: "смотри какая сладкая девочка" или "ммм, какой милый ребёнок"), автопарк, реки денег и особняки по всему миру. (вы что забыли, что я пафосная?)
Кроме того, что-то мне подсказывает, что была бы перебита половина населения мира: начиная отЛеонардо диКаприо и кончая Нуриком.
Все бы любили мороженое и славили его как новое пришествие Христа.
Люди бы входили и выходили через окна просто потому, что это весело и об этом писал Бутусов.
Не было бы тупости... Хотя нет, была бы.
Все бы мы были амёбами (ну конечно, из-за абсолютной свободы)
Никто не говорил бы "есь же, братищке" и "туууй, рафарат"
Я бы отменила гравитацию нах. Просто потому что это обидно когда ты моешь-моешь полы и одновременно говоришь по телефону, а потом трубка как бабахнет в ведро с мыльной водой. И ты как идиот потом полчаса феном её сушишь... Обидно, скажите же?

В общем, это я так завуалировано о своих желаниях)) Скромненько, знаю...

Не люблю переходить любителя и не доходить до профессионала. почему можно увлекаться сильно, но недостаточно?
___________________________________

Знаю многих людей, которые оценивают книгу как хорошую, только если в ней есть "вкусное" описание еды. Это странно.
Сегодня ела кукурузу. Если бы я была в Англии, и меня бы попросили её охарактеризовать, то я бы сказала "yellow", хотя кукуруза была вкусной, мягкой, варёной, подсоленной, сочной, с мелкими зёрнышками и купленной на чужие деньги. последнее мне нравится даже больше, чем сама кукуруза.
___________________________________

Чувствую себя идиотом: сегодня была на представлении уличного театра, а думала о лишнем. Неправильно.Хронически и неизличимо.

Понравилось, где надо - там посмеялась, а где-то задумалась... панки роҚ)))

Наверняка вы подумаете, что кому-кому, а мне писать о странных именах как-то стрёмно. Возможно, вы правы.

Но тем не менее... недавно, катаясь на общественном транспорте, а именно на демократическом троллейбусе, я заметила странное объявление. Смысл сего не имеет значения, главное, что глаз зацепился за странное отчество: Тимур Андерсенович.

Это что же получается, его отца звали фамилией кумира моего детства? ( ну да, очень глубокого и дремучего детства))

Просто объясните мне: в чём смысл? какой толк называть так своих детей?

И даже если искандеровский Фазиль Искандер не вызывает у меня таких мыслей, но должны же быть рамки.))
Давайте, я сына назову Бродским... и станет мир чуточку лучше=)

Все мои учителя мне говорили – перед тем, как что-то писать, надо понять, о чём ты пишешь. В общем, получилась какая-то тавтология, но в их устах это звучало определённо лучше (и почти так же «классно», как и «классные задачи»).

Именно поэтому, я задумалась: а что для меня есть любовь? И есть ли она вообще для меня?

Вопрос, конечно, спорный.

Для меня любовь – это говорить губами. И это совсем не то, что вы подумали. Хотя и против такого я бы тоже не возражала. Но в данном конкретном случае, я говорю о губах как о средстве донесения информации до другого индивида. Без голоса. И причём так, чтобы тебя понимали. Щикаааарно просто)

Хочется ещё написать о Тиме. И об импозантном говнюке.
Просто когда он сказал это словосочетание, мне пришло в голову, что он говорит о себе.
А это, мягко говоря, не comme il faut.

Хочется писать о многом: например, о том, что смысл жизни в титанах мысли и спайдерменах души. Что у меня есть 2 Ра, а у кого-то 1 Да. Что правильно ставить знаки препинания мне никогда не суждено. Что почитать про поток сознания очень интересно. Что попасть на уличный театр очень хочется, но вряд ли получится. Что Тима это просто
(
Ц
Е
Н
З
У
Р
А
)
И писать мне об этом уже не хочется.


А вот какой ещё бред на ночь глядя приходит: Цветаева везде ставила тире, может она тоже не знала знаков препинания?
И если так, то что лучше : или ;

Недавно меня назвали излишне пафосной.
И не кто-то там, а подруга.
Так что сегодня мы поговорим о ней.

Иной раз мне хочется вышвырнуть её из окна. А иногда вообще с планеты Земля, чтобы её ненароком сбил пролетающий метеор.
Иногда мне хочется, чтобы у неё никогда не было занято. И чтобы её брат не говорил таким сварливым голосом. И чтобы она могла ходить туда, куда хочется.
Иногда хочется, чтобы она была менее прагматичной. И не говорила что-нибудь, типа: «да, но он бы не согласился» или «как можно жить с наклоном (в 60 или 70 градусов)?»
Иногда хочется, чтобы она сидела рядом и просто молчала.
А иногда хочется, чтобы и она тоже иногда была чуточку пафосной.=)

Посвящается Лене

Лена;
Манхэттен.

Мы будем жить в Мексике,
где кактусы и огромные сомбреро,
где текила с кружочком соли, моё парео
и килограммы ненормативной лексики.

Мы будем высчитывать градусы
в твоём смешанном коктейле:
водка, текила с лимоном. Казусы
будут позже, я обещаю. Артели
земельных угодий за окном
бутылочного цвета уже убили
надежду на собственный дом.

В котором всё будет под углом
градусов эдак в 60 или 70.
А ты будешь спорить, попивая ром,
Говоря, что семь не делится на семьдесят.


если уж получается бред, то почему бы и не в стихотворной форме?

а последние строчки, это я так, о своём)

Вы знаете, этот дневник – плод спора с самой собой. А что если смогу?


Хотела написать что-то доброе, а получилось как всегда о себе =)

Я хочу такой скромной, убийственно-простой вещи: чтобы, когда я вхожу, человек радовался.(c) Цветаева