Он ей пишет из Денвера ,
Где всегда ветра.
Говорит о свободе духа,
И о теплых ночах без сна.

Она ищет красивые марки,
Остроумные фразы, нежные слова.
Врет что у нее все "Без запарки",
Случайно замечает:"А уже весна".

Он наверно хронил бы ее письма,
Если бы не перелеты,поезда.
Она знает об это и не видит смысла
Думать о том, что "не судьба".

Скоро строки закончатся,
Как закончились руки , взгляды, голоса.
Он как будто случайно потеряет ее адрес,
А она, пару раз всхлипнет,умоется и сменит часовые пояса.