У каждого человека есть особая примета на удачу. Если утром она спросони улыбается ему, то он точно знает, что день будет хорошим.

Существуют такие моменты, когда ты лежишь с температурой и чемоданом жалости к себе. Именно тогда хочется чтобы ты оказался рядом, приготовил чай и погладил по голове.

Недавно я со своим другом Костей гуляла в Царицыно. Подсвеченные дворцы,снег и прочие приятные атрибуты зимнего променада раскрутили моего, достаточно скрытного приятеля, на задушевные разговоры. Обсуждая свои удачные и не очень отношения прошлого и настоящего Константин вдруг спросил: " Ты раньше постоянно ждала от своих мужчин безукоризненной и абсолютной отдачи. Но что теперь будешь делать, ведь и ты и я знаем что Mr. J не совсем готов открываться, по крайней мере сейчас". И тут я действительно задумалась,а сколько длиться процесс открытия внутреннего мира у "покоценных" жизнью индивидов? Происходит это примерно одновременно или одному приходится всегда работать на светлое будущее, ждать, что ему повезет и второй все таки раскроется? Стоит ли вообще игра свеч? Или лучше завязывать с Медными всадниками?

Он ей пишет из Денвера ,
Где всегда ветра.
Говорит о свободе духа,
И о теплых ночах без сна.

Она ищет красивые марки,
Остроумные фразы, нежные слова.
Врет что у нее все "Без запарки",
Случайно замечает:"А уже весна".

Он наверно хронил бы ее письма,
Если бы не перелеты,поезда.
Она знает об это и не видит смысла
Думать о том, что "не судьба".

Скоро строки закончатся,
Как закончились руки , взгляды, голоса.
Он как будто случайно потеряет ее адрес,
А она, пару раз всхлипнет,умоется и сменит часовые пояса.

Кто-то однажды сказал, что каждому человеку отведена одна большая любовь.Остальные истории-это лишь копирка с прошедших чувств.
Всего одна фраза и жизнь встает с ног на голову. Выходит любые последующие отношения просто не имеют смысла. Кино, домино,чай кофе, секс-очень здорово,но как то уж совсем бесполезно...
Уходим мы или отказываются от нас-разница нулевая. Плюс/минус-равно. Математика для любого склада ума.
Оставаясь наедине с собой ты спрашиваешь: " А что дальше?" Дальше череда беспрерывных встреч, тусовок с налетом затуманивания сознания,легкие встречи,друзья , родственники, лишние люди. Вся эта круговерть в центре которой стоишь ты и думаешь : "Вашу мать, и что я тут забыла?". И как то случайно замечаешь: " А если бы потерпела, подождала,выдержала? Вдруг бы все вышло иначе? И к черту самолюбие, гордость , боль. Это так неважно...есть же,ой простите-была, любовь". А утром будильник-душ-кофе и ты снова якобы жива-здорова. Улыбка № 35("Привет,а у меня все в лучшем цвете") и походка,аля Наоми Кембел в хорошем расположении духа, и никто даже не догадается ,что вчера была Алиса падающая в бесконечную яму.

А ты помнишь первое утро?
Такое неловкое и колючее.
Кофе из чашек надколотых.
Слова вдумчивые, фразы вымученные.

Потом череда звонков без ответа
И встречи с налетом дружбы.
Постоянные вопросы: "Где ты? С кем ты?"
А на лицо все равно улыбка надета.

Море лжи, океан надежды,
Воины с совестью, борьба с самолюбием.
И даже не спросишь "будет все как прежде?"
Без прошлого не играют в будущее.

Мне казалось, что все менялось:
Речи, мысли, поступки, желания.
А на самом деле все так и осталось,
Не бывает чудес: ни рядом, ни на расстоянии

Теперь я знаю как погибают светлячки. Они просто перегорают. Свет не вечен . Нужен всего один миг, лишь один шаг и мимолетное движение чтобы выключить его навсегда.
Закутавшись в одеяло и влив в себя пол бутылки вина люди-светлячки тихо умирают издавая беззвучные стоны внутрь себя. На людях же нельзя, стыдно, низко, страшно быть слабыми.
Эти легкие создания для всех, с неподъемным грузом внутри, кричат в атмосферу и утоляют жажду слезами.
Скручиваясь в постели калачиком они роняют всхлипы в пустоту и повторяют: "Собаке-собачья смерть, собаке собачья смерть , собаке собачья смерть...."

Прости меня за мои бесконечные всплески на глади,
За колкие фразы и острые мысли опять не в попад.
Прости за капризы и глупого детства стадии,
За грозди камней,заброшенных не в тот сад.

Забудь всю ту боль,что птичий стаей
Врывалась в пространство твоих облаков.
И звуком упавшей сваи,
Дробило твое "будь готов!"

Скажи, ты действительно смелый?
Ты правда на все готов?
Забыть кто пришел первый
И чей теперь черед.

Возьми, возьми мое право на воздух,
Его мне совсем не жаль.
Ответь теперь на вопросы,
Ты здесь? Со мной? Не жаль?

Я поймаю в силки сообщения-птицы
И сложу картину из перьев аля Пикассо.
Это так ведь похоже на то что мы пережили,
Это так размыто, это так прекрасно.


Мы могли бы познакомиться заново
И пускать друг в друга стрелы-взгляды,
Открывать забытое-старое,
Менять настроения ,как в карнавал наряды.


Мы наверное станем когда-нибудь новыми
И захочется жить заново,
Только вот бы теперь невиновными,
Чтоб не осталось в душе ничего поганого.

Слякоть, в говно, зимняя резина,
В глаза немного "Визина".
Зима как плохая картина,
Совесть-рука в чужом кармане, противно.

Ты ко мне под кожу, ну что же- смелее.
Ощущения немного бодрее.
Как дороже рассыпаться по полу-без идеи,
А может рванем на неделю?

Пальмы, ром-кола,
Внутри, как пронзенные колом.
Или снег, стужа,
Немного никотина в душу.


А потом разбирать друг-друга заново.
И по ниточкам распарывать намертво.
Отвыкать, отрубать приросшее,
Мы хорошие, только ношенные.

В городе осень ,а внутри какое-то особенное время года. Оно отзывается на твое имя.
Твоя бестолковая ,маленькая квартира, как то незаметно стала нашим уютным притоном на двоих.
Я даже полюбила брести утром до электрички и пинать листья, сонно спотыкаясь по очереди.
Ты говоришь ,что хочешь загадывать про будущее, я выпендриваюсь и строю из себя неприступную фифу.
Хотя что греха таить..тоже очень люблю помечтать про завтра..с тобой

Мы комкаем слова-обрывки боли,
Которой уж насытились сполна.
И нам давно известны все пароли,
Страх-это дорога в никуда.

Ты собираешь ворохом пороки,
А я бегу от слабости своей.
Наотбивали поровну пороги,
Но не пропало клеймо "Ничей".

Мы встретились на чьем-то перепутье
И не сказав друг-другу пары фраз,
Войну начали без единого орудия,
Чтоб не попасть на удочку "про нас".

Но бой проигран и тобой и мною.
Ничья-победа из побед.
Я не боюсь сказать "люблю"-ведь ты родное,
Ты не кричишь "Что чувствую-то бред!"

хорошо,что ты меня не читаешь, это лазейка чтобы быть честной.....
хорошо, что ты не знаешь как мне больно,это возможность быть сильной...
Плохо только то,что мне надоело быть Маргарит Течер....почувствуй меня пожалуйста....
Спаси меня...

Босыми ногами по ледяным ступеням вниз,встречать...
Желудок своди от страха предвкушения,странное чувство....
Ждет,а где-то в области груди ездит поезд, разрезает колесами эфемерную душу....Всего одна секунда того самого изгиба губ в легкой улыбке с дъявольщинкой и ноги уже не мерзнут....

Иногда я чувствую себя песком,утекающим через чьи-то пальцы.
Может пора бы стать глиной,которая хоть следы на руках оставляет?

Не расскажешь кто из нас все так запутал?
Нет, мне не принципиально, просто интересно.
Где было начало и когда же мы найдем конец?

ОДНАЖДЫ УТРОМ ТЫ ПРОСНЕШЬСЯ И ПОЙМЕШЬ,
КАК ОНА ТЕБЕ ДОРОГА...
НО КОГДА ЭТОТ ДЕНЬ ПРИДЕТ,
ОНА БУДЕТ ПРОСЫПАТЬСЯ С ТЕМ,
КОТОРЫЙ ПОНЯЛ ЭТО РАНЬШЕ.....

-Алло,привет.Звонила?
-Да.
-Что такое?
-Эмм,хотела тебя увидеть,очень.....
-А теперь?
-А теперь с меня хватит...

Я скажу , что ты самый лучший,
Самый нежный и самый любимый.
Обаятельный , злополучный,
Актуальный , красноречивый.

Откровенный,но не открытый.
Заколдованный,но не опасный.
Как ни горько- богом забытый,
Но с надеждой в глазах прекрасной.

Путеводной звездой нареченный,
С теплым ветром пришедший оттуда,
Где бархан,да пески отрешенно
Размышляют о души пуда.

Только вот в чем загвоздка-не знаю,
Возвратишься ли ты обратно,
Чтоб тебе сказать могла я,
Как мне чувствовать тебя приятно.

-Давай поиграем в скорость!?
-Эм,а это как?
-Я сейчас пойду в душ,а когда выйду ты сделаешь так ,что бы тебя тут не было....

-Купил билет?
-Да...
-В оду сторону?
-Да....
-Вернешься?
-.........
-........
-Я тебя люблю...
-А как же билет?он же только туда....
-Ну да,но на двоих,мне же без тебя никак....=)

-Ты такая странная....

-Нет родной,я просто ебанутая.

Happy end- это всего лишь шаг вперед. С добрым утром "Новая Волна"....

Будьте добры,прокрутите пленку
Я хочу пересмотреть этот фильм.
Поверните вон ту шестеренку,
Что б проснулась холодная Сильф.

И подайте немного яду,
Вместо колы,как нужно в кино.
Эта пленка моя отрада,
Только тянет немного на дно.

В этой саге,что на экране
Слишком трудный для люда сюжет,
Лишь для нас -моральных пираний,
Все фатально,как рикошет.

Откровенные сцены -цензура,
Смысл их знаем ты и я,
И вокруг все кричат "Ну ты дура!"
А тебе "Вот ты свинья!"

А мы смотрим кино в разных точках,
В полярных частях земли.
И плюем на людей в оболочках,
Что не знают киношной любви.

-Меня тошнит.
-Почему?Ты беременна?
-Нет,это непроизвольная реакция на тебя.

Мне хочется разорвать все свои фотографии,
Сжечь дом,
Выкинуть твои портреты,
оставить обувь у пепелища и пойти по асфальту босиком.
Я не буду оборачиваться,кричать,слушать ,смотреть.
Только считать:
-раз шаг
-два шаг
-три шаг
-быстрая ходьба
-бег трусцой
-сломя голову.
Только ритм пульса и легкий привкус крови во рту.
Я сильная,такая сильная ,что тебе и не снилось.
Пережить нельзя только свою собственную смерть,а остальное все хуйня.

ты спрашиваешь куда приводят мечты......
Я закатываю глаза и многозначительно молчу.
Мои мечты приводят в никуда.
Именно в то "в никуда" о котором тебе не стоит знать-слишком откровенно.
Я бы очень хотела ,что бы ты был мне не нужен,т.к. тогда ты бы любил меня сильнее.
Этот парадокс нужности выбешивает нас одинаково-я знаю.
Так же я знаю,что ты сейчас лежишь в своей полупустой квартире и очень хочешь повернув голову направо(я всегда справа от тебя)увидеть меня.
Это как сказка для 2-ух дураков:слишком одиноких,слишком разных,слишком нужных друг -другу.....

когда мне паршиво ,то я почему-то не становлюсь паршивкой,а хотя наверное стоило бы.

Твои демоны наконец-то отпустили меня,спасибо им...
Моя совесть помирилась с гордостью,компромисс-великая вещь....
Я поймала время за хвост, нашла самоуважение...отлично...

Письма без будущего-это так по Толстовски прозаично.
Письма без прошлого-совершенно бесполезная писанина.
Письма-это выход,когда пропал голос у отправителя и слух у адресата.
Мое, не долетит по нужному адресу.
Твое,так не превратиться в письмо,а останется бумагой и ручкой,аккуратно лежащими на столе.
Иногда кажется,что бог просто устал...
Он действительно утомился от человеческой неразберихи и надуманных проблем.
А мне надоели холодные вечера в присутственно/по преисподнески жаркой обстановке.
Наверное я та самая девочка с глазам из самого синего льда,превратившаяся в ручей от твоих пулеметов....
PS я не купила ни конверта,ни марки....
PS1 удиви меня своей проницательной письмочитательской невербальностью...