Пока мы живы,можно все исправить.
Все осознать, раскаяться... Простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, — возвратить.


Пока мы живы, можно оглянуться...
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.


Но — недосуг! В делах, проблемах мнимых,
Все крутимся... А думаем — живем.
Привычно лжем... целуем — нелюбимых...
И руку негодяям подаем.


Владимир Бергер

Почему-то раньше нелюбимые струнные сейчас так ложатся на душу, на настроение, на состояние, на восприятие, как будто по всем этим моим сослагательным наложен сооствествующий скрипочно-виолончельно-контрабасным звукам пунктир...

А Вивальди даже в своих "Четырех сезонах" рассказывал о весне... Только весной может быть такая легкость... воздушность... стремление вверх... мажорность даже в миноре...

И, знаете, кажется, я догадываюсь, как в ангелов вырастают крылья... Они, в своих райских кущах, слушают Вивальди и им так хочется летать, что они отращивают крылья... Потому что сейчас мне тоже хочется взлететь - вместе со звуками скрипок... И я хочу крылья...

Я смешаю в бокале любовь и измену,
Ложку смеха добавлю и каплю тоски,
Еще нежности щедро плесну непременно,
Чтобы легче потом отпивались глотки.

Отблеск солнца закатного, лучик рассвета,
Темной ночи щепотку, кусочек луны,
Звезды россыпью брошу, от жаркого лета -
Зной палящий и юности сладкие сны.
далее

Скажи мне что-нибудь хорошее,
Просто что-нибудь для души.
Хмуро-серая грусть-горошина
Что-то в сердце моем лежит.

И который вот день не ладится -
тихий дождь все идет, идет...
И глаза мои улыбаются,
Только как-то наоборот...
далее

Наивна эта вера в чудеса,
И все смешнее кажется с годами,
Давно истлели где-то паруса,
Прекрасные и алые, как пламя...

...а в душном переходе в суете
играет музыкант на старой скрипке
свой реквием по счастью и мечте...
играет за гроши и за улыбки.
далее

Букет из желтых листьев на рояле.
Я Вам сыграю музыку дождя.
Я Вам сыграю музыку печали,
Как тихо плачет осень, уходя.

Я так хочу в холодный этот вечер
Неласковое сердце растопить.
Как жаль, что быстро догорают свечи.
Вы равнодушны? Нет, не может быть...

Все можно только музыкой измерить,
Что выше страсти, горячей огня.
Позвольте Вам сегодня не поверить,
Что Вы совсем не любите меня.

Букет из желтых листьев на рояле.
Я Вам сыграю музыку дождя.
Я Вам сыграю музыку печали,
Как тихо плачет осень, уходя…

Ольга Козловская

Одинокий странник, подожди,
Можно я пойду с тобою рядом,
И тогда печальные дожди
Со слезой смешаются под взглядом.
Приюти и обогрей меня,
Дай мне в одиночестве щемящем,
Посидеть у жаркого огня,
Вспомнить о былом и настоящем...
Незнакомец, мне с тобой тепло,
Хочется навечно здесь остаться,
Только ветер давит на стекло
И велит обратно возвращаться.
Ничего ты мне не говори,
Не пытай расспросами, не мучай,
Просто до порога проводи
И не вспоминай про этот случай!
Ольга Козловская

За невлюбленными людьми
Любовь идет, как привиденье.
И перед призраком любви
Попытка бить на снисхожденье -
Какое заблужденье!
Любви прозрачная рука
Однажды так сжимает сердце,
Что розовеют облака
И слышно пенье в каждой дверце.
далее

Пока сама в себя ты не поверишь
И не нучишься любить саму себя
И остановишься перед закрытой дверью
И будешь ждать, что дверь откроется сама
У слабостей своих ты будешь жить в плену
С покорностью ждать чьей-то благодати
Шептать в подушку:"Больше не могу"
Хотя пришла пора кричать что:"ХВАТИТ!"
И отпустить на волю собственное "Я"
И встретить день грядущий гордым взглядом.
Пока ценить не станешь ты себя
Останешься лишь тенью тех, кто рядом.

Мы... часто в жизни... ищем идеал...
Критерии дурацкие приводим...
Хотим поверить в сказку...
Чтобы... всё к ногам...
И получаем... одиночество в
итоге...далее

Я русская

Я русская, а это значит:
Во мне мятежная душа,
Меня не купишь за копейку
И не продашь за три гроша.

Я русская, а это значит:
Во мне течет такая кровь,
Она на подлость не способна,
Зато способна на любовь.
далее