Я не поэт - хотя пишу стихи.
Мне рифмы жизни кажутся легки.
И, передав бумаге глубину,
Я засыпаю с солнцем в небе поутру.

Мне доводилось слышать сотни раз,
Что стих из ниоткуда - глупый фарс
И суть должна теплиться лишь в тени,
От тех, кто верен правилам игры.

Вливая краски в каждый новый слог,
Я поступался тем, что даровал мне Бог.
И каждый раз меняя истин суть,
Я выбирал дорогу правды, но не путь.

Борясь со смыслом, не щадя души,
Я шлифовал свои способности во лжи.
Как сладко чей-то ум строкой пленять,
Литературный слог не может нагло лгать!

Невнятный образ идеалов серых масс
Мне заменил на всё охочий перефраз.
Мир перестал делиться тайнами со мной,
Зато читатель распростёрся всей душой.

Канонам лирики молясь тремя перстами,
Я переделывал себя под новый лад.
Плывя за счастьем с порванными парусами,
Я мог из дёрна сделать тотчас райский сад.

Не углубляясь во вселенское сознанье,
Со мною в ногу шли и умный, и дурак.
Мечты и детский взор - воспоминанья
О том, что возжелал неопытный простак.

Мне ближе расписать концептуально,
Какие нынче нравы у Богов,
Что посылают нам на суд такие веры,
В которых суть найдёт лишь пустослов.

Я не поэт - хотя пишу стихи.
Мне были образы навязчиво близки,
В которых жили те, кто знал законы,
Которые мы чтим в момент тоски.

Полночный бред ко мне доносит глас,
Который я успел возненавидеть.
Ты не поэт - я слышу - только потому,
Что кто-то так не смог тебя увидеть.

К чему пытаться вырвать душу строчкой?
В чужих словах ты правды не ищи.
Ты был героем, пусть и одиночкой,
А стал легендой...проданной души.