Свет от свечи окончательно угас. Он исчезал постепенно, моментами вспыхивая даже сильнее, но это уже была агония, свет умирал. И умер... Хотя это слово тут кажется неуместным, потому что свет бесконечен, это было лишь его проявление, которое никуда не делось и ниоткуда не появлялось. Сейчас оно было тут, а скоро будет где-то в другом месте.
Человек, сидевший за столом, брать другую свечу не стал. Да и не собирался. Эту он зажег уже давно, еще тогда, когда планировал сжечь в эту ночь не одну свечу. А сейчас в этом уже не было никакой необходимости. Не было, ибо он собирался читать книгу с пожелтевшими страницами, а теперь читать ее не хотелось, да и не получилось бы - строки книги расплылись и теперь представляли собой что-то похожие на подтеки туши у глаз горько плакавшей девушки. Книга-то была непростая. Она зависела от ментальных волн. Сейчас уже волны не поступали, строки расплылись. Новая свеча не требовалась. Да и старая тоже, человек не тушил ее просто потому, что ему даже этого не хотелось делать. Свеча отдавала не совсем приятным жаром, потому можно было бы ее и потушить, но он этого не делал. Потому что совершенно не ощущал смысла в этом действии. Просто избавиться от ощущения жара - этого было слишком мало, чтобы что-то сделать. Это было локально, а ему нужно было что-то глобальное, стратегические. Да хоть бы стремление завтра встретить утро. Но вот такого желания не имелось. Как не имелось желания встречать завтрашние день, вечер и даже последующую ночь. А раз так, то зачем тушить свечу? Не за чем...
Главное было почитать книгу, книгу с пожелтевшими, но таким теплыми, какими-то домашними страницами, один вид которых внушал какое-то тепло, приятное, глубокое, а не такое, как этот самый неприятный жар от свечи. Нет, человеку было ясно, что его участь не разрешить этой книгой, какие бы прекрасные, мудрые и светлые страницы в ней ни были. Этого мало, мало, мало... Это тоже локально. Это лишь книга. Хотя он говорил Книга. Чувствовалось, что он произносит это так, что необходимо поставить большую букву. И книга значила много. Это другие, многие другие могли бы сказать, что от книги проку нет, что это просто ерунда, что это не более, чем развлечение или необходимое дополнение. Они не понимали. И он знал, что они не понимают. И не винил их. Да и причины не было винить. Но ему-то что? Ему нужно его книга. Ее можно почитать и временно дать себе новый махонький кусочек пути. Хотя когда его так мало, а далее - пустошь, причем пустошь-то какая-то недобрая, идти сложно, подчас легче упасть на сырую и холодную землю и лежать. Но когда холодно, долго не полежишь. Его глубокое отчание вовсе не убивало желание комфорта. Потому он все же шел.
Но сегодня ментальные волны закончились. Строки книги расплылись, и восстанавливаться явно не собирались. А если нет книги... Что "если нет книги"? Это он себя спрашивал слегка болезненным шепотом. Ответа, конечно, не было. Он же не пророк, не ясновидящий, будущего не знает, даже ответов на многие простые вопросы не знает. Он знал только то, что когда строки книги расплылись - это уже не то, как было раньше, когда пути почти не было, когда можно, казалось, с него сойти и так. Нет, то было иначе. Человек это знал. Без Книги все меняется.
Свеча догорела. Он сидел, опустив голову куда-то вниз, сидел не двигаясь. Прошло много времени, руки и ноги затекли. Наконец, он пошевелил ими, слегка простонав. С трудом поднялся. Протянул все же руку к засаленной коробочке со свечами, взял одну в руку... Постоял и бросил обратно. Развернулся, посмотрел в сторону, где не было никакого света. Постоял и медленно направился туда. Мгновение еще можно было видеть его спину, а затем ее полностью поглотила бесконечная темнота.