все последующее, а так же технический перевод про шнековый пресс написано под воздействием смертельной дозы парацетамола. так что не шутите со мной.

лежу я тут как-то и наблюдаю паралелльные вселенные, абсолютно уверенный, что через 16 секунд в комнату вползет бабка, покряхтывая меня из этих миров вытянет и спросит, завтракал ли ее внучичочек. нихуйа не завтракал. нихуйа.

уже 3 недели болею бронхитом. а тут еще фестиваль этот йобаный.

каждую ночь снятся сны с новыми, невообразимо прекрасными мифическими животными - разумными женщинами, которые спрашиваю что-то типа: "ну шош ты так-то, а? дроздов?"

кстати о фестивалях. кто живет на улице фестивальной в протвино, тот мне должен большой пузырь настойки боярышника или другого какого аццкого пойла. сам знает за что. вчера послал наконец.

меня много-много раз за последнее время назвали предателем. правы безусловно.

хочу пойти к гадалке-аннепалне. так, поглазеть. глупость какую спросить. мало ли?

чо-то не катит писать шедевры под парацетамолом.

фраза недели:

"мне 5 человек сказали, что я страшно похудела...............
......................... я думаю, это от ебли."