Заканчивается учеба в универе... Еще небольшой скачок вперед - и вот она, жизнь... Вот только готов ли я к этому?

В детстве мы так часто мечтаем стать взрослыми, самостоятельными, независимыми... А что получаем, когда взрослеем? Ничего! Пустоту, сомнения, сожаления о напрасно потраченном времени, о том, чего не сделал когда был так свободен... Я так многому хотел научиться, и многому научился, но все равно меня не оставляет такое чувство, что можно было сделать еще больше, лучше, интереснее...
Радует одно: нет такого понятия как "поздно". Пусть теперь заниматься тем, чем хочется, будет сложнее, но главное не терять цель из виду, прорываться к ней через все преграды, иногда даже через головы тех, кто стоит у тебя на пути - подобно нападающему в американском футболе.... А еще слава Богу, что есть друзья, которые в нужный момент смогут подставить свое плечо, чтобы защитить тебя от соперника, желающего сбить тебя с ног и не пустить к своей цели...

Вот только есть ли эта цель? Круговорот туманных образов и надежд - это что, и есть эта самая Цель? Мне сложно это понять, но почему-то все, что казалось раньше таким простым и понятным, теперь перестало иметь всякий смысл...

К чему стремиться?! Заработать кучу денег и просаживать их в казино да ресторанах? Или может стать порядочным семьянином и жить ради детей? А может посвятить свою жизнь какой-то высшей идее, будь то религия, искусство или помощь бездомным детишкам? Почему среди всего богатства мировой литературы до сих пор нет книги, которая учит жить? Что-нибудь типа "Как прожить свою жизнь достойно и не о чем потом не жалеть для Чайников"... Хотя нет, есть одна такая книга - Библия, но написана она, скажем так, не для каждого...

Вот так стоишь себе на раздорожье... Перед тобой куча дорог, и все они ведут в совершенно в разные стороны... Вот только гребаного камня с указателями нет...


Что делать, если не к чему стремиться?
Давлением поршня прокачивать надежды, которых нет?
Внушить себе что я мог ошибиться
В реальности одиночества двадцати двух лет?
За пазухой - сердце сгоревшее, бензином забрызгать,
Чтоб видимость чувств, кому то глаза обожгла?
Нет! не могу я от псевдорадости прыгать, когда душа, как седая зола.
Когда в глазах, застывшее болью прошлое,
Когда вокруг настоящее, как хуже не может быть в кубе,
И будущее убивает надежды на лучшее,
С каждой минутой становясь - настоящим...