под вечер снег затих
молочных валунов короткая гряда
назвать бы по другому
но слишком много мертвых
заявится сюда
подснежников дороги
где ноги это руки
а руки это блоги
которых ты уже
не вспомнишь никогда
твоя шиза в залапанных рулонах
где вместо гильзы пустоты
измятый круг лучами звезд морских
дырявит то что демоны словами не снесли
волокнами укутывая ставни
невидимые
рам на окнах
и краски типографской
новостных подвалов
которые еще читают из газет на кухне
и старый мир не рухнет
и новый не придет
сегодня мне сказал монаший инок
что сретенье
о встрече смерти праздник
принятие ее какая есть
с рисунками коросты от проказы
и мякишами наста в феврале
|
|
