все это время сыпались стихи
не рогом изобилия и смысла
скорее отдачей старого ружья
настраивая слово на стрельбу
хотелось и попасть и удивить
собрав вниманий маленькую горсть
но мозг заточен видеть то
чего другие
не видят или не хотят
пылать и плавить звуки на огне
чужой любви когда своя вокзалы
не честно относится к языку
и тем кто дорог по другому
так иногда у чукчей в шумном чуме
гостям не рады обжигаясь на снегу
традицией взаимности обряда
но я не чум
и слово берегу
а где то чай вечерний и окну
фонарных отражений ветка рада
где листья памяти упав в машинный гул
уже не помнят что такое рядом
кроме следов собачьих на снегу