в прорези вечности гул автошин
руки воняют не луком
не маслом
...мом
отдаленно
высокой поэзии смрад не понять
уровня старых людовик
где щит
от воды прирастает узлами
и тихо открытые знаки
под бравур лежаний на пыльной дороге
всего лишь
лопаты лампадного масла

 

и падает
падает
падает
снег
невидимо черный
на красные крышечки кохфе