На филфаке сейчас дежурное прощание: "удачи". Атмосфера обязывает.
- Ну ладно, пойду приставать к преподу - вдруг пустит.
- Удачи.

- Все, я иду домой и пытаюсь начать хоть что-то читать.
- Удачи.

Сегодня Вербицкая поведала нам о том, что раньше было три стиля речи: высокий (для задушевных бесед с Богом во время вечернего чая), средний (для общения с себеподобными)и низкий (на случай, если захочется поговорить с собой-любимым, ибо в приличном обществе такие слова говорить не принято).
Теперь же высокого стиля мы лишились (и правда, зачем он нам?), его место занял средний (Бог свой, он поймет; да и вообще, относится он к приличному обществу, или нет?!). Правда, с приличным обществом мы стали говорить низким стилем. Так вот она считает, что наше призвание - спасать данную ситуацию.

Где там наше знамя? Ой, кто-то ногами постоял...

Ну вот, теперь, когда я являюсь студенткой филфака (хоть и не совсем полноправной, но здесь все равно лучше, чем в политехе), можно наконец-то возвращаться в нормальную человеческую [интернет] жизнь. Хотя не могу гарантировать, что теперь записи не будут начинаться словами "жил-был" или "растекашися мыслию по...".
И еще, я хочу в Париж.

или Очередной приступ шизофрении

Есть такая улица, Малая Морская называется. Если остановиться на ней на светофоре, идя по Невскому к Неве, обязательно происходит что-нибудь странное.
Вот сегодня, с нее выбежал парень довольно темной наружности, подбежал к женщине, которая стояла передо мной, и спросил: "Девушка, вы не подскажете, где тут Невский". Девушка, слегка впавшая в ступор (мы все там впали в ступор, наверное), махнула рукой и сказала - "вот". Запыхавшийся парень обернулся на друга, бежащего за ним, и, крикнув "Братан, Невский там!", ринулся бежать в указанном направлении. Также бежащими были замечаны: какой то паренек помладше, тетенька вестма приличного возраста и в длиннющей юбке, затрудняющей передвижение (хотя масса тела затрудняла его сильнее), но она бежала довольно далеко, так что, наверное не с ними.
А когда я пыталась перейти эту улицу в прошлый раз, идущая передо мной блондинка топ-модельной внешности, но не совсем топ-модельного возраста, обернулась и громко поинтересоавалась у меня, где находится нечто, по звучанию очень похожее на "палас". Я честно оветила, что не знаю. Блондинка нетоп-модельно ругнулась, добавив, что все всремя забывает, махнула рукой (и она тоже!) вдоль Малой Морской и сказала сама себе: "Наверное, там", после чего скрылась где-то в той стороне.

На Неве сегодня у волн были барашки. А местами, где по спокойнее, поверхность воды была похожа на черепицу.

Ураган. Зимняя версия. Снег в перемшку с обломаными ветками под углом ноль градусов к земле. Это почти так же психоделично, как заливистое пение весенних пташек на фоне хлопьев снега, несколько дней назад.

Разговор обо мне.
"Разговор ни о ком."
Как на серой стене
Надпись чьим-то ножом.
С кем хотели-не-стали -
Забудь.
Не о том.
Разговор - о тебе.
Разгово - ни о ком.

Не было 16 месяцев. И вот опять пришли. И вот опять - незванные.

Очень важная для меня песня. Теперь в плеере. Здесь.

А еще, у меня есть человечек, которого я безумно ревную ко всем его, человечкиным, друзьям и любовям. А человечек об этом даже не догадывается (не должен, по крайней мере, - ведь бездушные куклы не умеют ревновать), но я и не хочу, чтобы догадывался. Потому что хоть мне и обидно, но когда я человечка слушаю, я чувствую себя частью его, человечкиной, жизни. Хотя бы в качестве слушателя.

Странно так. Почемуто в каждом веке люди думают, что имено сейчас они упали ниже некуда. Неужели римляне и древние греки тоже придерживались такого мнения?
Это что, общее неумение людей любить себя такими, какие они есть?

Модель: Juka_darknya

Модель: Juka_darknya

***

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у царских врат,
Причастный тайнам, - плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.

Август 1905, А. Блок.

Интересно, а зачем на некоторых станциях метро пол идет под наклоном от середины платформы к ее краям?
Уж не для того ли, чтобы упавший на них шарообразный предмет скатился прямо под колеса поезда?

Скачали с сестрой гугловскую программу, через которую можно рассматривать землю со спутника. Нашли свой дом =] Правда, там изображение летнее, и где-то трехгодичной давности. Но все равно море ощущений! И они очень похожи на те, летом 2004, когда я сидела возле иллюминатора во взлетающем самолете и смотрела на удаляющийся Питер...

Вчера несколько часов мотались по городу, в поиске подходящих фонов. В итоге решили, что лучшая половина фотосессии - на моем фотике. Сегодня смотрю - почти все размазано. Ну почему так всегда =[

У меня часто возникает вопрос, ну почему Вселенная развивалась именно таким образом, что в сутках именно 24 часа? Почему не 48, ну или хотя бы не 36? Ведь удобнее было бы... Но иногда мне кажется, что сутки - это что-то резиновое. Вот сейчас у меня именно такая, резиновая неделя. Я уже сегодня днем с трудом могла вспомнить, что было вчера, и в каком порядке это "что" происходило.

А сегодня мы с Динкой гадали по самоучителю Visual Basic. Нагадали много чего интересного и, по-моему, взбесили весь вагон. Зато теперь знаем, по каким книгам надо гадать :)