Настроение сейчас - Холодно!!!

 

чёрт возьми! Я ведь почти не пишу (стихи) последние несколько недель. Как будто мне сказать нечего. Стыдно. Противно. Но слишком холодно, до того, что пальцы, кажется, скоро совсем заледенеют. Был бы не занятый тёплый плед или хотя бы по-настоящему тёплый угол - уже давно залезла, закуталась бы, как в кокон. Где ж это виданно: -1 утром 11го мая? Я, конечно, понимаю, что у нас Сибирь, но не до такой же степени!? Дома работает обогреватель,а кот заменяет муфту. До настоящей весны и лета ещё так далеко...

P.S.: а ещё говорят "глобальное потепление", ага, как же....(((

новое название творческого кризиса - творцулень >_<

Избранное троестишие

*  *  *

Есть что сказать, и это что-то

на рёбрах, как на ксилофоне,

играет изнутри по нотам,

наигранным в вечернем звоне

разбившихся минут и памяти.

И я мельчу в тетради почерком

от только лишь своей упрямости,

от нежеланья ставить прочерки.

И мне совсем неловко, сумрачно,

волнительно и сеуверно,

что чёрный снег зовёт измученно

пургу, метель и снежень северный.

Спина сутулится и выгнется

к финалу строк совсем не радугой

лишь потому, что время выспаться

уже давным-давно украденно.

*  *  *

Терракотовый и кирпичный Н-ск.

Небо серо, серый афальт.

И во всём бесконечный снег -

значит можно лишь дым писать.

Не похожий на дух машин,

не похожий на дух огня,

цвета спелой и яркой ржи,

травноглазой, чудной меня.

*  *  *

Я буду крутить патифонную ручку,

Чтоб вечером пахло бумагой и пылью.

Я буду на небе отлавливать тучи,

и ими асфальт засыпать перестылый,

чтоб вмёрзли дожди и скелеты снежинок

в пророгшую душу знакомого Н-ска.

На это заснежье не хватит и жизни,

Ведь я не зелёная вечно, как вереск.

Ведь этой зимой всё непросто и мимо,

и в каждой осеннней моей неулыбке

домов обветшалые тусклые спины

сплетаются в кокон, холодный и зыбкий.

А значит: весна бледно-розовой краской

слегка бирюзово танцует в тумане,

и берег речной пусть поманит на пляски,

когда дым сиренью лукавой запахнет.

Но это не скоро, а ныне...А ныне

всё так равнодушно, уныло и бело,

что даже стихи получаются злые,

и воздух какой-то противно неспелый...

то на свет появляются такие штуки:

1.

   2.
 
   3.

 

Оно не исчезает - дурацкое состояние, когда ничего особенно делать не хочется, но в то же время хочется что-то менять. Остаётся одно назойливое желание - что бы нашлось нечто, которое бы встряхнуло тебя, надавало оплеух и, порядком обругав, вернуло к нормальной жизни.

Я уже жду-недождусь весны, зима дарит только усталость и вредность. И опять этот творческий кризис, когда руки чешутся, а мозг не варит....

После долгого до безобразия перерыва я таки сходила на набережную. Надеялась отловить там Музу, а нашла только простуду, и теперь болею дома.>_<

И вдобавок ко всему прочему - мало пишу здесь на ЛиРу. (ибо нечего)

в общем прошу прощения - во-первых, за вышеизложенное нытьё, а во вторых, за молчание.

воть.