Порой зародится что-то в голове и ты вдруг отчётливо и ясно понимаешь, что это "что-то" нужно непременно сказать. Иначе просто невозможно! Не сказать - никак не получится: ну как же, я ж придумал - придумал, это же всем нужно. Не может быть, чтобы не всем и не нужно. Наверное. И даже тот, кто без этого вполне может обойтись, вот сейчас прочтёт или услышит и сразу же всё поймёт и непременно оценит, одобряюще так кивнёт и этого уже будет достаточно.

Вот только слова нужно для Такого подобрать особенные, используемые только для таких вот важных случаев, а потому слышимые не очень часто. Весомые, незатёртые и пронзительные слова. Это же правильно, согласны? Нельзя же о сокровенном теми же словами, какими мы разговариваем в столовой, обсуждая пустой суп, пахнущий тряпками и семейными проблемами повара, или, к примеру, теми пятью словами, на которых можно общаться со слесарем Володей их ЖЭКа. Потому что тогда это твоё сокровенное и важное, как тебе неуёмному кажется, превратится во что-то банальное, обыденное и незаметное - ложку обеденную или какую-нибудь изолирующую прокладку, а то и вовсе - в крошки на столе где-то в забегаловке, куда народ заскочит на минутку, заглотнёт холодную сосиску с чаем, да и побежит дальше по своим срочным делам. Хотя, казалось бы: ну имеешь, что сказать - так и говори, не выпендривайся; если есть что дельного, поймут и так.

И начинается тут мышиная возня, поиски, перебор возможностей. И вот каждый раз, пробуя свою фразу или что уж там у тебя получилось, губами, языком, поймав её ушами, говоришь сам себе: нет, не то, как-то вяло всё и неинтересно. Будто дохлая бабочка между рамами. Она ведь, мысль, на самом деле не такая, она..., она... ого-го - вот она какая. Да вы только услышите - сами всё и поймёте. Вот только ещё чего-то добавить, самую малость. Понять бы что и вот тогда всё станет на свои места.

Но не становится. Даже наоборот. Потихоньку как-то начинаешь злиться, недовльство копить, на себя конечно, а на кого же ещё, пока в один из дней не решаешь что всё, - хватит. Нужно положить её, мысль эту или сокровенность вон туда, повыше, пусть отлежится, окрепнет, гдядишь и слова найдутся. И всё. Нормально сразу так становится, спокойно. Потом, позже, вспомнишь: "ага..., так..., было ведь у меня что-то такое, не лаптем щи хлебаем", поищешь-поищешь по закромам... Так вот оно! Вот только какое-то стало бледное, призрачное, скукоженное и, подумав, недоумеваешь: и чего это я горячился так, пыжился - не стоило того. Подумаешь-подумаешь, да и вышвырнешь в мусорное ведро, а то и подальше, чтоб уж точно и навсегда. Чтоб никто не догадался что Вот Это - твоё.

И зря. Потому как оно, это невысказанное, и в самом деле было прекрасно, умно, тонко, замечательно по всем параметрам, какие только есть, и, возможно, будь обнародовано, вот тогда, когда появилось в твоей голове, сейчас вспоминалось бы с удовольствием, а то и с гордостью. Вот только тот, давнишний подходяший момент ушёл. И больше его не будет. Никогда. И с этим уже ничего поделать нельзя. И вот тогда уже не просто на себя злишься, а просто ненавидишь.