Она хорошая.

Я кладу свою голову ей на колени, у неё мягкие и тёплые руки. Как только она прикасается ко мне, весь мир вокруг расплывается и мне вдруг кажется, что время повернулось обратно и я снова в маленьком тёплом детстве с его мягкими красками и чувством покоя.

Я люблю её.
Люблю её как все вокруг – небо людей воздух и все остальное. Как только её руки касаются меня, я возвращаюсь домой, где так давно не был. И меня вдруг отпускает изнутри, словно с меня сняли цепи, и я снова живу…

Она со мной пока играет эта песня.
Песня будет играть вечно. Я забываю всё, что знал, и снова становлюсь собой, каким никогда не был. У неё тёплые руки. Она меня понимает. Я могу их целовать. Песня будет играть вечно.

Теперь я знаю, как победить время. Когда я пишу эти строки, песня всё ещё играет. Я представляю песок, пальмы и шум моря и её, и настоящий мир расплывается, и сердце начинает биться по-настоящему.

Мне почти двадцать. Я живу обрывками, иногда просыпаясь от летаргического сна придуманной не мною жизни, от декораций, сквозь которые так редко пробивается солнце, и не могу, проснувшись, надышаться полной грудью, пока опять не забываюсь, не засыпаю, выбившись из сил, попадая обратно в пустой дом, где кто-то нарисовал мою жизнь простым карандашом на мятом тетрадном листе, давно выброшенным в мусорное ведро…

На улице почти весна. Подумать только, я ведь почти дотянул до своей двадцатой весны…

Трасса абсолютно пуста. Дорога идёт строго прямо, ограждённая снежной стеной. Я выключаю музыку, прибавляю скорость и выключаю фары. Неба нет. Есть только чёрная пустая темнота, и я несущийся ей вслед. Слышно как воет ветер. Я закрываю глаза, и в шорохе шин начинаю слышать шум моря. Круг замыкается, и всё вот-вот навсегда встанет на свои места.

Всё потеряно, забыто, сломано, пройдено, и я уже где-то не здесь, а там, на берегу моря, где песня играет бесконечно, она со мной навсегда, и я целую её руки, засыпаю от её прикосновений и во сне попадаю туда же, где я есть, и плачу от счастья и люблю этот сон.

2007