Облака на приколе зависли над городом,

Чтобы вечером вспыхнуть багровым и золотом,

Чтоб разбиться о шпили, осыпаться снами,

Чтобы мы позабыли, что было не с нами.

 

Ты очень похож на сон, тревожный и ненастоящий. Собрание иллюзий с острыми режущими гранями, но завораживающих... Как завораживает гроза на море, как завораживает бегущий в стороне сель. Яркий, необычный, чуть ли не идеальный, или это только кажется?

Не знаю. Ты должен пугать меня, да ты и пугаешь, иногда, вскользь позволяя мне заглянуть в твою душу.

И эта невозможная хрупкость твоего времени пугает меня вдвойне. Другим людям дано время как песок. А у тебя - снежинки. Вот они спускаются белым вихрем на мою ладонь: одни тают, другие ломаются от ветра. И хочется защитить их, продлить их существование, а какие-то и сохранить навсегда... Но невозможно. Они вылетают из разбитой колбы часов и ни тебе, ни мне не дано знать, когда умрет последняя из них.

Я переворачиваюсь на другой бок и вижу как ты раскуриваешь трубку. Вечер... или это такой пасмурный день? Ты не любишь солнечный свет. Не понимаю, почему тебе нравится свет моих глаз? Он горяч и ярок. И многие начинают елозить под ним как уж на сковородке, не находя себе места, не понимая в чем дело, и не улавливая внимания зеленых глаз стоящей поодаль девушки.

Искуситель, собрание пороков. Нет, скорее сборник результатов и энциклопедия безжалостных ответов кармы. Будь ты другим, будь ты добрейшим ангелом, мне так легко было бы плакать и предаваться светлой печали. О, какая бы это была великолепная трагедия! Но все совсем не так. Я вижу обнаженные причины под каждым твоим грустным следствием. И я не удивлюсь, хотя, может, заплачу, когда все закончится.

Мне хочется верить, глядя на тебя. Хочется истово верить, что в глубине всего этого таится прекрасное светлое существо. Я смотрю, как ты жадно слизываешь капельку крови, проступившую над случайной царапиной. Хочется верить, что я смогла преодолеть то, с чем ты миришься изо дня в день. Ты рисуешь в моем блокноте, а я вижу свои старые рисунки, и пара мелких нечистиков прыгают по странице. Хочется верить в то, что однажды ты захочешь измениться, и тот, кто сможет подсказать тебе путь, будет рядом. И еще не будет слишком поздно... Когда ты долго не звонишь, я сдерживаюсь и не начинаю судорожно вызванивать твоих родителей или окрестные морги. Может, ты просто занят, тебе некогда, работа и все такое. Хочется верить, что мне удастся сделать для тебя нашу встречу проходным эпизодом приключенческого кино, а не мелодрамой.

Закрываю глаза рукой. Из окна дома напротив бьет яркий промышленный свет - там никак не закончится стройка.

Я не скажу тебе нежных слов. И не буду испытывать тебя на прочность. С тобой легко быть честной и говорить практически все, что приходит на ум. Но не до конца. Мне почти интересно, что будет, если я начну светить слишком ярко? Я не хочу видеть, как ты поседеешь. Не хочу знать, что происходит на последних стадиях. Не хочу, чтобы мне звонила твоя мать.

Я хочу измерить глубину своего сердца тобой, и хочу, чтобы ты ушел.