Кто мне скажет, откуда берутся
в нашей жизни слова в те моменты,
что печалью и грустью зовутся?..
Кто потом расставляет акценты?
Строчки рвутся из сердца беззвучно.
Чаще просто лежат на бумаге.
Ждут их те, кто был нами приручен...
Шепчут - бредя, незримые маги.

Эти маги являются снами.
В темноте мы дыханье их слышим.
И проходят мгновенья часами
иногда торжеством наивысшим.
Утром чувства вновь прячутся в сердце
в пожеланьях добра адресатам.
Но закрыты незримые дверцы.
И опять мы сродни арестантам.

И опять впереди две дороги.
И опять нам стоять на распутье.
У игры всегда правила строги.
У решеток - как правило, прутья.
И приходится снова бороться
и решать: - "Ну, а что тебе надо?"
А в груди - сердце глупое бьется
в ожидании нежного взгляда.

Ночь проходит незримо не слышно
разливается кляксой из фляги.
И опять торжеством наивысшим
застывают слова на бумаге.