Магнитные бури влияют на слово, на головы на гитарные соло…

В моем городе в подземном переходе, которые я так не люблю, играет скрипка.
Унылый скрипач увлеченно взмахивает смычком и не смотрит на равнодушные лица людей.
А люди проходят мимо, ежатся, проверяя по карманам остатки мелочи.
Скрипач все играет и играет.
Люди не смотрят на него, а он на людей.
И объединяет их только звуки, которые издает его скрипка. Как мост через что-то, что невозможно преодолеть. За три минуты прохождения через переход, все эти люди получают горсточку его душевного тепла, выдирают из повседневности свою долю эстетики.
Ведь большинство из них нигде больше не услышит звуки скрипки…
Высокое искусство в подземном переходе.
Это деградация.
Это гибель.