Они снова напились. И снова, снова, снова... До состояния невменяемости. До состояния, когда можно плевать на кадилак внизу под окнами, тушить пальцами сигареты и обрезать трос в шахте лифта. Но вместо этого, они снова выворачиваются передо мной наизнанку, своими потрохами-проблемами наружу. И я - показательно равнодушен - иду в туалет и врубаю сопротивляющуюся растрате электричества лампочку.

-Сливай.

И мы удаляет твои идиотские проблемы с корнями. Поверь мне, не существует борьбы полов, есть только недоразумение между паркетом и плиткой, когда ты забываешь положить на стыке плинтус. Прямая твоего взгляда и плоскость потолка уходят в бесконечность и, пересекаясь где-то на краю вселенной, сливаются в экстазе. Я слишком много знаю о трёхмерных пространствах. Неприлично много.

О состоянии тупого опьянения, к несчастью, я знаю даже больше. Хотя в отличии от тебя, утром я обнаруживаю только физические повреждения - когда ночью искал пачку, а находил деревянный косяк. А ты находишь свою девушку у своего лучшего друга, последнюю сигарету - в моём пересохшем от похмелья рту, завтрак - забившим унитаз. Это твой утренний кошмар. Это недоразумение, к которому я непричасен...

Не считая сигарет...