Онемевшее тело рассыпалось пеплом. На столе под пристальным взглядом монитора дотлевают страницы неначатого романа с пятном от чернил посередине. Мёртвые мысли, неожившие люди, непрожитые судьбы.

Слишком много вокруг и внутри этих образов перебродивших и исковерканных постоянной жаждой. Уже неоткуда взять новых впечатлений, свежих сил и остаётся только разлагаться в обрывке линованого листа.

На спрятанном в ящике стола клочке улыбается чужой профиль. Эти глаза бы, наверное, поняли, подсказали путь, указали в небо. Но крылья смяты и исписанными обрывками утеряны в урне.