Из туманной глубины всплывают переливы мелодии…
…музыка рисует в моём воображении мрачную, но величественную картину: низкое серое небо, угрюмые голые скалы, о которые разбиваются волны стального моря, и в их грохоте мне слышится тяжелая поступь огромных великанов. Ночной город встречает меня множеством огоньков, рассыпанных по горам и отражающихся дрожащими блестками в море. Всё необычно. Тысячи сказочных существ выбрались из пещер и зажгли свои огоньки.
Последний аккорд и тишина, которая длится недолго. И снова звучит мелодия, но совершенно иная – солнечная, доброжелательная, необыкновенно яркая и перламутровая.
Музыка пленяет…
Сквозь ночную темноту пробивается слабый лучик. Узкие глубокие морские заливы с высокими скалистыми берегами. Величественные скалы, отражаясь в синей воде, обступают со всех сторон. Проступают размытые очертания еще не проснувшегося города. Ели различимы деревянные улочки, островерхие дома тесно прилепились друг к другу и вытянулись нарядным разноцветным заборчиком вдоль причала.
Плавный перелив мелодии…
Сверкают на солнце водопады, вдали высятся заснеженные вершины. А в крошечной долине на берегу несколько аккуратных домиков, и вовсе одинокий домишко на невероятной высоте, окруженный цветущим садом с постриженной травкой.
Изящный музыкальный фрагмент…
Пустующий бульвар, дворцовый парк. Заглядываю в дворики, прохожу по деревянной мостовой, под нависшими над головой террасами. Масса уютных ресторанчиков, сувенирных лавок, у дверей которых симпатичные тролли. Они очень разные: милые, ужасные, с тремя глазами. Они появляются ночью и прячутся на рассвете в свои убежища. Если вдруг днем в лесу попадется камень похожий на человека – это тролль.
А музыка звучит чуть громче, чуть тише и будит моё воображение…
Здесь можно ходить бесконечно. Все улицы засажены вечнозелеными рододендронами, буйно цветущими по весне.
Город мил и дружелюбен, я тут не чувствую себя чужой. Всё близко, легко дышать. Прямо на тротуаре, сливаясь с толпой, молодая мама, спеша, тащит за собой упирающего малыша. Притулившись в углу, человек неопределенного возраста самозабвенно играет на аккордеоне мою музыку. А мальчик, засмотревшись на бригантину, ковыряет в носу. Они не замечают меня. Теплеет на душе при виде этого всего. Необыкновенно уютно.
Пальцы сыграли заключительный пассаж и замерли на клавиатуре.
Город затянуло непроглядным туманом и… всё исчезло. Можно ли вернуться сюда?