Я долго убивал твою любовь ...
Оставим рифмы фирменным эстетам -
не "кровь", не "вновь" и даже не "свекровь";
не ядом, не кинжалом, не кастетом -
нет, я повел себя как дилетант,
хотя и знал, что смысла нет ни малости
вязать петлю как карнавальный бант,
что лучше сразу придушить, из жалости ...

Какая блажь - ребенка закалять,
ведь каждый изначально болен смертью.
Гуманней было сразу расстрелять,
но я тянул, я вдохновенно медлил
и как-то по частям спускал курок,
в позорном малодушии надеясь,
что скучный господин по кличке Рок
еще подбрости свежую идею.

Но старый скряга под шумок засунул;
любовь меж тем росла как человекчек,
опустошала верности казну,
и казнь сложилась
из сплошных осечек -
курок звенел, и уходила цель,
и было неудобно догадаться,
что я веду с самим собой дуэль,
и мой противник не желает драться.

Я волновался.
Выстрел жил лет пять,
закрыв глаза и шевеля губами ...

- Чему смеешься?..
- Рифмы нет опять
и очередь большая
за гробами ...