Мои рецепторы взрываются и растекаются по сквозным трубам, что есть сакральные частицы меня.
Правда, что это такое? Она одна и та же или изменяющаяся? Или она и такая, и такая?
Моё сердце сопереживает, сострадает, сочувствует, но этого так мало.
Хочется уже перестать делать эти маленькие ошибочки, но оказывается, что в маленьких тонкостях и заключается фокус грандиозной картины.
Сколько мазков кисточкой нужно сделать, чтобы всё совершить? Мириады?
Я уже нарисовал что-то туманное, призрачное будущее, ветхую книгу о главном.
Подобрал очаровательную мелодию, написанную множество воплощений назад.
И что теперь? Теперь постановка спектакля, я дирижёр, управляю своей маленькой палочкой этим огромным шести миллиардным оркестром, падая вниз и взлетая вверх, скользя по октавам и гармониям.
Репетирую, пока не останется фальши в моём собственном искусстве под названием жизнь.
Пожалуйста, разбей стёкла, разбей сомнения, убери тревогу, излечи воздух и пой со мной до окончания веков.