«Счастливого пути...», -
Сказала ты, когда я уходил на небо...
Где бы взять теперь билет назад, чтоб возвратиться снегом,
Возродиться, чтоб держать тебя за руку немо,
Нежно, но пусты наши надежды, как и прежде...
Между нами что-то выше, чем любовь,
И я готов поклясться.
Но эта клякса красная на сказке глянцевой
Залила кровью то прекрасное,
Что мы хранили страстно, но оказалось все это напрасно...
«Счастливого пути...», -
Сказала ты еще, но тише я тебя всё слышал...
Я наблюдал за нами свыше, быв уже над самой крышей.
Люди ниже все пропитаны казались светом высшим,
А лишен его как будто выжжен...
Прости же ты меня.
Но путь мой без возврата.
Врата те, что позади, уж не откроются обратно.
Рана на груди не совместима с жизнью...
Так странно все... И вновь, раздумия капризны...
И ранний дождь, толпа,
Букет зачем-то пышный,
И лишняя земля, вдруг острое затишье.
Лишь кто-то без отдышки колотит мерно крышку,
«Счастливого пути», но я тебя не слышу...
