Давно не писал стихи (собственно, хорошая жизнь к этому не особо располагает)...

И вдруг, разглядывая свои недавние снимки, начал - строчку за строчкой, - и оно даже не повисло в воздухе, а как-то вполне себе целостно оформилось.

Фотография, которую рассматривал, была вот эта:

А стихи получились вот такие:

На закате, потерявшем краски,
обернувшись к прошлому лицом,
в облике бесстыжей ловеласки
отшвырнуть куда-то вдаль кольцо,
а затем - жеманство, смех и слезы, 
изредка - твердить что-то навзрыд,
и девичьи простенькие грёзы,
где претят стеснительность и стыд,
чтоб глядеть куда-то вдаль заката,
чтоб закат глядел куда-то вдаль,
и чтоб вплелся этот миг куда-то 
в черно-белой юности вуаль...