Так же всю жизнь, копишь щепочки, думаешь, как бы протянуть, как бы дожить. Как бы "прожить" жизнь, чтобы больше никогда не мёрзнуть и не бояться холода. А потом ... придёт день, когда поймёшь, что "прожить" - не значит "жить".
Соберёшь весь хворост, забудешь о том, что будет потом и бросишь его за раз в огонь... Пока он горит - ты счастлив. Потому что не один греешь свои ладошки украдкой.
А потом...?
А потом тебя назовут идиотом, который сделал то, что никому не нужно. Или ещё лучше - скажут что обнадёжил всех что теперь всегда будет тепло и не справился со взятыми на себя обещаниями... Подвёл, обманул. Достоин презрения...
Найдутся те, кто вообще скажет: уголовник, спалить всех хотел... судить его...
А толку?
Человека-то уже нет.
Костёр отгорел и окоченевший трупик с глазами цвета снега безразличен уже ко всему... Зато он был счастлив.
Любой, кто подбросил бы в его костёр свою охапку был бы счастлив вместе с ним. Но каждый думал не об этом.
О том, что "нет, я таким дураком не буду"... Наверное, они правы...
Второй раз погасший костёр не разжечь... Потух, значит потух... Думать о том, что кто-то поможет тебе его разжечь - глупо. И невозможно. Счастлив не тот, кто надеется и верит. Счастлив тот, кто перестал надеяться и верить. Потому что для счастья не нужна ни вера ни надежда. Счастье живёт своей жизнью.
Сейчас.
И пусть оно завтра погаснет. Это будет завтра.
А сейчас ... сейчас можно посмотреть как последние отблески твоего костра согревают кого-то другого... И если это не счастье, то, значит счастья нет вообще.