Доктора
Ко мне приходят доктора
Кричат, что я неизлечимо болен
Что мной придумана игра
В которую я впредь играть не волен
И если верить их словам
То в скором времени я мирно, тихо
Прямой дорогой к небесам
Или, по крайней мере, к психам

Шумит оконное стекло
Его давно дождем колотит осень
Мне непонятно как оно
Все это до сих пор выносит
Мне непонятен этот день
Не оставляющий спокойной ночи
Мне надоела моя тень
Горбатая, можешь идти, если хочешь

Ко мне приходят доктора
Который день и вопрошают как
Себя я чувствовал вчера
Я отвечаю вновь и вновь — никак
Им в этом чудится кошмар
Что делать, — они верны работе
Диагноз подтвержден: душа
Рвалась, но померла на взлете

Молчит оконное стекло
Заткнулся ветер, облака застыли
Я снова думаю, чего
Творится в этом охреневшем мире
Я снова пачкаю тетрадь
Каким-то никому не нужным текстом
В надежде всё-таки понять
Моё иль не моё здесь место©Андрей Занога