Лежу и смотрю на стены. Эти нелепые желтые цветочки с блестками. Мы клеили с матерью эти обои 25 августа. Это было как раз за полтора часа до встречи с тем, на чьи фотки я смотрю теперь с презрительной ухмылкой.
Сейчас я думаю о том, что все делается зря. Кровавые мозоли, севшее зрение, убитые в хлам нервы. Все это зря. Мы движемся по замкнутому кругу. Как игрушечная железная дорога. Нам не сойти с этого пути. Так и будем ехать.... Кто-то едет задом-наперед, смотрит в прошлое, наблюдает за удаляющимися событиями. Чем дальше - тем сильней они стираются из вида, а потом и из памяти. А кто-то едет по ходу движения и смотрит вперед, живет ожиданием чего-то желанного, а когда оно наступает, оно становится уже не столь нужным, как казалось когда-то.
Машинист поезда - время. Порой поезд скорый, а иногда пассажирский. Но никогда не останавливающийся.