В поле был город. Сокрытый от глаз, конечно, чтобы никто не прошенный не нашёл его и не потревожил. Никто и не находил и не тревожил. Город был такой большой, что остаётся только удивляться тому, что никто о нём не знал и даже не догадывался. Среди колосьев, среди моря, волнующегося при дуновении ветра, шуршащего кисточкой-гребнем волны, кисточкой-хвостом колоска.

В городе был колокол, под звон которого просыпались жители. Эта была единственная его часть, открытая людям – звон. Чистый и раскатистый, слышимый только сердцем, он будил жителей города каждый день. Если случайный гость вдруг услышал бы колокол, он почувствовал бы невыносимую почти лёгкость сердца, лёгкость может быть невыносимой, когда ты к ней не готов. Это пробудило бы любого гостя извне. Но ещё никто и никогда не подходил к городу ко времени звона колокола.

Город делился на кварталы: синие, с васильково-закатным отливом, лиловые и белые. Белые, но не выбеленные – тот белый, что радует глаз, а не ранит его, не снежно-белый, но лепестково-белый.

В одном из кварталов, том, о котором будет сказано позже, жил человек. Был ли он человеком – не первое дело, но он БЫЛ и ЖИЛ в том самом квартале, где сильнее всего пахло зельем королевы. Хотя не было в городе королевского дворца, королева всё же была.  Она была ведьмой, и никто не мог определиться точно – доброй или злой. Но человек (если он был таковым) был уверен, что доброй. Ведь зелья её пахли далёкими морями, лесами и снежными вершинами, то пробуждая воспоминания о жарких песках и рахат-лукуме с тягучим терпким кофе, то погружая в мятную прохладу то ли берегов Исландии, то ли утренних лугов Альп (уж простите рассказчика, он страдает незнанием географии)

Человек (или?) жил в квартале цвета зелени глубокой, как речная вода. Он-то как раз и бил в колокол каждое утро.

Он-то и бил в колокол, когда ты проходил мимо. Он, человек (возможно), знал, что ты идёшь. Твои шаги были слышны и предугаданы задолго до твоего прихода. Шуршание травы и плеск луж, дыхание ветра, скользящего у шеи твоей и стелящегося у ног. Ветер и рассказал всё королеве. И вот она варит зелье, предвкушая рассказы о твоих странствиях. Оттого так сладко пахнет варево.

Бьёт в колокол, бьёт и слышно раскатистый голос. Бьёт, и твои шаги раздаются эхом.

В квартале цвета глубокой зелени только начинает зацветать ароматный, башнями тянущийся к небу чабрец. Бьющий в колокол несёт королеве сбор из полевых трав, из каждого квартала по цвету, из каждого по запаху.

 Стоит котёл на огне, пламя обнимает закопченные бока, кипит зелье. Ты ещё и не знаешь, что совсем скоро сердце твоё откроется новому, услышит звон городского колокола.

О том, в каком квартале стояла городская башня, откуда раздавался перезвон, известно было лишь Человеку. Самый спрятанный уголок города, пахнущий отчего-то сеном и старыми книгами. Идёт вверх, конечно же, по винтовой лестнице, вверх, вверх и вверх, пока не оказывается вровень почти с облаками, с птицами, с далёкими громами, которых на долю города за это лето ещё не выпало. Тянет за верёвку, тянет и тянет, пока она не становится натянутой туго, как струна. Затем отпускает и бьёт колокол, бьёт, бьёт, и слышно тебе пока лишь отзвук, но сердце, душа, где-то там, в солнечном сплетении, сжимается будто от страха и предвкушения.

Теперь он спускается вниз по той же спирали, а ты стоишь, будто споткнувшись о самое ужасное счастье, что может выпасть на долю человека – истину. И пути остаётся день, самый сложный, наверное, в твоей жизни, переполненный, разливающийся, как река по весне, надеждой.

Ведьма пробует зелье, причмокивает громко и звонко, смакуя каждое слово не рассказанной ещё истории о странствиях, ожидая последнего ингредиента – твой голос. В городе сегодня сыро – пахнет землёй, снами и дождём. Бьющий в колокол вглядывается в горизонт – дороги к городу нет, но тебя он всё же различает вдалеке – еле видимая, но всё же светящаяся точка, верно идущая, легко ступающая.

Ночью не спит ни ведьма, ни Человек, готовят город к твоему приходу – не каждый день кто-то рождается заново. Стога сложены мягкими, пахучими и немного пыльными холмами. Все жители созваны. Утро занимается и вот ты совсем близко.

Оглушительно, но так, что почти не слышно, раскатисто настолько, что каждый колосок шевельнулся, так ярко, как свет солнца, встающего над горизонтов в середине июля – так ты чувствуешь колокольный звон. Тебе бы закричать, но это всё вспугнёт, вспугнёт всё волшебство. Город раскинулся пред тобой – вот он, со всеми своими кварталами – лилово-бело-сине-зелёными, со всеми жителями, поющими трели, квакающими, шуршащими – птицы, мыши, лягушки и божьи коровки. Посреди города стоят двое – те, кого так много раз ты видел во сне и встречи с кем так ждал – Королева Полевых Трав и самый Настоящий из всех людей, выстроивший самый настоящий из всех Храмов, с колоколом, способным разбудить сердце. Ты и так знаешь, что будет дальше – жаркий костёр и кипящий, бурлящий над ним котёл. И ты будешь, ведомый ведьмой, приправлять зелье рассказами. Ты – самый настоящий из всех путников, Хранитель ветров.

А к ночи, в лучах заходящего солнца, Королева выльет зелье в реку. Лучшее снадобье. По венам потечет и впитается в берега, и будут они шептать истории о твоих странствиях любому, кто будет готов слушать.

Ведьма говорит

- Не переставай звонить в колокол. Так мало настоящих людей.

Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан. (Бродский)


Ниже сего четверостишия хочется пискнуть в своё оправдание - я не потому, что модно!! Это к Бродскому, конечно. Нельзя отрицать, что сейчас мода на Бродского. Не изучала почему конкретно, почему имненно на этого поэта, а не на какого-либо другого, но, думаю, тут и копаться особо нечего - время и персона Бродского как-то уж очень перекликаютя . Врямя настоящее, имею в виду.
Но речь не о том, а о самих строчках. Дело в том, что последние два лня повелось мне находится в некоем , так сказать, пространстве, где по стенам висели стихи. На одном из них - именно эти строчки, являющиеся, по сути, лишь частью стизотворения полного. НО! До чего ж они мне запали в голову, мысли и душу. Какое облегчение они мне принесли. Вот так бывает. И вот зачем поэзия. Поясняю. Есть мысль, понятие, убеждение, с которым ты живешь. Ты эту мысль-понятие-и как еще это назвать - думаешь. Она всегда с тобой. Но ты ей не руководствуешься прям вот в деле. Это - теория. Вот как вышло с этими строчками у меня. Я тот человек, который (ничего хорошего, но вполне часто встречается),зачастую, любит, если его любят в ответ, причем любят как-то по-особенному, прям вот чтоб сильно надо же! При этом осознавая, что такая концепция - бред полный, я не останавливаюсь и продолжаю так жить. А потом - бам!! Вот тебе, вот. Смотри на такое вот четверостишие два дня, чтобы точно отложилось, чтобы точно дошло. И дошло. Спасибо, что позаботились!

Так вот стихи. Они - именно за этим. Чтобы выразить то, что мы, может и думаем и знаем, но не можем сказать словами. А стихотворение - это не просто слова, это все-таки песня, заклинание. Не просто слова, а что-то магическое (хорошие стихи,конечно.) А поэты - поэты черпают из мира вокруг эти вот истины, что ы спеть их, спеть их черным по белому, наиболее дозодчиво, вот прям в сердце и прям в мозг

Вторая запись дневника. 

Назовём это корабельный журнал? Ну конечно же нет, это ужасно банально. По моему замыслу (если всё пойдёт по замыслу) это будет никакой и не дневник, а этакий сериал-история-игра. История - это, конечно, для тех, кто будет это читать (если, опять же, будет), сериал - потому же. А вот игра - это скорее лично для меня-писаки. Потому что у игры всегда есть результат и цель и именно для этого я здесь. 

Какой результат будет у этой игры? Тут всё очень просто. Варианта два. Либо герой (писака, то есть) выигрывает (у самого же себя) и добивается успеха либо проигрывает ( в общем,да, опять себе же) и остаётся унылым и безрадостным кусочком сами знаете чего. Поэтому это и сериал, кстати. Можно следить с замиранием сердца за событиями и никогда не предугадаешь результат, потому что это -не сериал....это ЖИЗНЬ!!! Вот так вот пафосно и жирно!! Хе-хе

 

Рецепт и имеющиеся ингредиенты:

Девочка слегка за 20 - 1 штука

Платная учёба, за которую не чем платить - последний четвёртый курс, - 1 штука

Неготовая курсовая - 1 штука

Всяческие неопределенности - миллион

Ладно. Так неудобно, будет сплошняком, а не списком. Итак, я - девочка слегка за 20, живу с мамой, состою в отношениях с парнем своего же возраста, обоих их безмерно люблю. Так же сожительствую с крысом, двумя черепахами, несколькими особями моли и красным велосипедом. Жилищные условия - квартира в хрущевке, размер личной территории (она же "моя комната") 2,5х2,5. Как уже описывалось выше есть учеба.

Финансовые условия - в высшей степени неудовлетворительные. Возможности силы воли - крайне низки. Жизненная мудрость - достаточно высокий уровень. Миллион неопределенностей прилагаются, перевязанные красивой лентой.

Итак, рецепт:

Чтобы понять, чего вы хотите, надо взять все вышеперечисленные ингредиенты  и взбить их с мудростью, которой должно быть вполне достаточно для получения плотной пены. Выложить ложкой на противень и выпекать - должно получиться что-то похожее на божественные безешки, если всё сделать правильно.

 

Цель такая. Писать здесь всякое, как уже говорилось в первой записи. Вроде как писать я умею, имею, так сказать, некие задатки. Почему писать здесь, в интернетах, а не в своём каком-нибудь бумажном дневнике? даже и не знаю. Наверное, потому что во мне всё ещё теплиться надежда на то, что могу я быть писателем и к тому же ещё это будет самая настоящая история жизни. Эксперимент. Удача или провал. Воспитание себя. Или провал.        А главная цель - она как у всех нас, живущих на земеле этой чудесной. Понять, зачем тут Я? Что такое у меня получается лучше, чем что-то ещё? Как мне это поможет жить и быть счастливой? 

Потому что, знаете что? Самая главная наша задача - быть счастливыми (только не поддельно, а очень по-настоящему!). И вот когда вы по-настоящему счастливы, вокруг вас этакий круг, входя в который и все остальные смогут стать счастливыми, заразятся вашим примером. Так что рецепт, который тут будет описан - очень сложный, возможно местами запутанный, но в конечнм результате очень даже может того стоить.

Так что поехали готовить. 

 

Я начинаю дневник. В нём ДОЛЖНЫ БЫТЬ истории, от части выдуманные, но в большей степени самые настоящие. Я замышляю шалость и только шалость