...Местность, куда мы приехали, всегда безлюдна. Это горы, и здесь начинается участок дикого леса. Старый, заброшенный поворот к спортивному комплексу, разбитая дорога - все это рождало в голове тысячи мыслей и ассоциаций. Мы бродили недалеко от проезжей части. Там была могила. Конечно, мы привыкли к тому, что в горах можно встретить могилу. Помню высокие плиты у горной реки, в которой слышен шум движущихся камней... А этот старый, пожелтевший камень прочно был вбит в землю. Почему я обратил на него внимание?
- Это могила? - спросил я - скорее, себя самого.
К моему удивлению, надпись на камне можно было разобрать. Одинокая могила, начало весны, тишина, кое-где еще лежит снег, слышно, как журчит маленькая речка. Это могло бы быть таинственным и мрачным... Только это была не могила! Вот что гласили неровные, выбитые в камне слова:
"Здесь был убит ножом
(далее неразборчиво)
невинной отрок (да, так, через "о")
10 лет отроду"
Еще была дата, но ее совсем нельзя разобрать.
Это было место убийства. Кто-то отметил место, где было совершено кровавое деяние - вечное напоминание о том, что кто-то лишь вспыхнул на мгновение, и тут же ушел. Мир тотчас же расправился с ним.
Сразу мне на ум пришел Ницше (и он все время, как будто, приотворяет дверцу склепа):
"Что же до сих пор из любви сделали вы для познания? Совершили ли вы уже кражу или убийство, чтобы узнать, каково на душе у вора и убийцы?"