Исторически сложилось, что я очень вкусно готовлю, но совершенно этим не занимаюсь.

Поход к плите для меня хуже восхождения на Голгофу, я готова сгореть в жертвенном костре несколько раз, еще несколько раз быть распятой и можно даже повторить подвиг Жанны д'Арк и Галилео вместе взятых, но только не встать к плите.

Я второй день хочу, что-нибудь тебе приготовить, теперь сидя на работе я изучаю сайты не с новинками книг и разнообразных приколдов, а как заправская домохозяйка аккуратно переписываю в тетрадочку рецепты всевозможных блюд.

Я лихорадочно вспоминаю, что ты не любишь кабачки и жареные грибы, упорно продолжая считать их временно притворившимися слизняками, которые только и жаждут того, чтобы изнутри съесть твой мозг...

Я хочу чтобы ты ел еду приготовленную моими руками специально для тебя, и тайком завидую твоей матери, хотя она и обещала мне научить печь те самые пирожки и котлетки, за которые даже привиредливая я готова продать душу дьяволу, причем несколько раз.

Мамочка, что со мной?