Ночью шел дождь, трава была мокрая, кусты были мокрые и крыша соседнего коттеджа тоже была мокрая. Небо было серое, а на тропинке блестели лужи ©


Где тот дождь, который я помню из детства? Тот, заряжавший с вечера, распалявшийся к сумеркам, взрывающий пузырями глубокие лужи, мерно гудящий до самого рассвета и поутру обессиленно роняющий тяжёлые капли на чёрный асфальт.

Я не видел того дождя уже несколько лет. Или может быть, я забыл какой он, тот дождь, и не узнаю его при встрече? Я повзрослел. И дождь состарился тоже.

Сейчас за окном серо и почти октябрь. Только кроны ещё живые. И ничем не пахнет. Ни летом, ни осенью. Не пахнет даже дождём. Хотя он вроде бы и есть.

А было время, когда дождь был лекарством, снотворным бальзамом, мерно шуршащей колыбельной. Во время дождя хорошо спать. Не спать во время дождя тоже очень хорошо. Во время дождя хорошо думать. Думать не о том, о чём надо, думать о том, о чём никогда не придёт в голову подумать без дождя. Дождевые мысли. Дождевые фантазии. Дождевые мечты.

Я хочу ещё хотя бы раз встретить тот дождь.