В колонках играет - PlaceboНастроение сейчас - Хочу домойЕще один вторник, еще один бесконечный рабочий день… А, что бы на это сказал Бри..? Наверно он и не догадывается как это: сидеть 9 часов подряд в душном офисе в самый разгар лета.
Еще ему не известно, что только благодаря его существованию, существую и я – маленький человечек, погрязший в серости мегаполиса.
Боже, голова идет кругом от компьютера и цифр, когда же наступит 19.00?
Она вытащила из сумки расческу и провела по черному шелку волос, что бы хоть как-то ободриться.
А где-то на Туманном Альбионе, в прохладе уютной комнаты с занавешенными французскими окнами стоит в одиночестве его постель, его любимое кресло, камин, который вот уже несколько месяцев спит холодным сном… Любимые тапочки покорно стоят около туалетного столика – он даже не успел убрать их на место перед отлетом в долгий тур по Европе. Со стены улыбаются фотографии друзей и каких-то незнакомых людей с очередного праздника. На полках старинного серванта ждут прикосновений его нежных пальцев толстые книги разных времен и народов. Дремлет любимая стереоаппаратура: ей снятся новые мелодии и тексты, которые он вскоре напишет. Все на своих местах, все в нетерпении… нет только Бри…
Он где-то далеко, возможно за тысячи километров, он рассказывает о себе, о своих чувствах миллионам людей, он дарит жизнь и заставляет умирать сотни ощущений, ему подвластны людские эмоции и страсти. Он сам есть эмоция – мимолетное чувство, слеза на щеке прекрасной девушки, трепет в сердце жестокого парня, последний глоток воздуха утопающего в холодной Неве…
Старые часы в центре Лондона идут тяжелой поступью в направлении будущего. Совсем немного и он прилетит домой опустошенный, но приятно уставший… И оживет старый камин, согревая Бри теплом своего пламени, любимая стереосистема зазвучит стариной Моцартом, ближе к утру он отложит недочитанную книгу и соблазнительная постель примет его в свои шелковые объятья, целуя каждый миллиметр его тела …А вместе с дыханием утра придет долгожданный сон…И он увидит расстояние в сотни километров, преодолеваемое в долю секунды: поля, леса, горы… все сольётся в одно цветастое пятно. И вот он уже не в Лондоне… Он парит над старинным городом, разделенным реками и скрепленным мостами, православные храмы и церкви простирают к нему свои руки-кресты, дворцы и замки взирают черными окнами-пропостями, разведенные мосты умертвили целые магистрали жизни. Город спит…
Все это великолепие отражается в широко распахнутых глазах девушки, лежащей на отступе набережной. Она больше не будет грустить и страдать – она уже достойна покоя.
Он опускается медленно, осторожно скользя к спящей принцессе. Он гладит черный шелк ее волос, ощущает нежность молочной кожи. Необходимо в последний раз закрыть эти прекрасные глаза цвета ирландского шоколада, где отражается бесконечное небо, которое, кажется, хочет упасть, которое потеряло покой…
Он знает, что должен делать, сегодня он провожатый: нежные объятья и два силуэта вознесутся к свету…и только один вернется.
Оглушительный грохот заставил Бри открыть глаза: «Книга упала с колен, надо же, уже 11 часов».
Он распахнул занавески, улыбнулся солнышку и сладко подтянулся, радуясь хорошему настроению и тому, что он дома. Ему, что-то снилось, но он не помнил что именно, наверное, как всегда приятная ерунда…
