Завхоз сидел на М5 и маялся с похмелья.. И с расстройства - еще два дня назад он пинал начальство с просьбой выделить хоть пару человек в хозчасть, хотя бы на транспортное обеспечение, начальство пообещало, он в очередной раз поверил, и традиционно все зависло... Завхоз допил очередную бутылку пива и аккуратным броском отправил ее в утилизатор, пробурчав "В рефайн, блин..". Тут кто-то очень настойчиво попросил коммуникатор предоставить этому кому-то конво-канал с вышеупомянутым завхозом. Соло сумрачно выматерился и ребром ладони рубанул по кнопке, открывая конво - спецназовское прошлое нет-нет, а прорывалось в манере поведения. В каюте нарисовался силуэт одного из хантеров корпорации, а точнее Бима. Тот как обычно, начал разговор издалека:
- Солыч, слушай, такой вопрос..
- Ну? - сумрачно буркнул завхоз...
- А у нас с боеприпасами как?
- С боеприпасама хорошо, вот без них - плохо...
- Слушай, а почем нынче... - Соло не выдержал.
- Короче, Бим, сколько надо?
- Ну.. десять тыщ импульсных и десять тысяч плазменных, - голограмма Бима смущенно попинала пол отсека ногой.
- И куда вы их только деваете? - Соло потянулся к терминалу склада, проверил наличие заказанных боеприпасов, терминал радостно нарисовал жирные нули в ответ на запрос, на что Соло покрыл терминал, склад, станцию, пушки Бима, саншей и всю планетарную систему несколькими килограммами отборных флотских матюгов, после чего настучал на производственном терминале серию команд, от которых киберы в промзоне резко выскочили из летаргии и заметались по ангару. Ну еще бы - серия команд была подкреплена одной фразой: "А ежели не уложитесь - то имейте в виду - со вчерашней почтой из Империи прислали новый разводной ключ и станковый шуруповерт...".
- В общем, Бим, слушай меня ушами! Через два часа подгоняй свое ведро с гвоздями к станции - заберешь заказ. А пока брысь отсюда, чтоб я тебя не видел!
- Понял, исчез. Спасибо, Солыч, - радостная ухмылка не умещалась на лице Бима, и , похоже, осталась в каюте у Соло еше на пару секунд после отключения голограммы...
- Ишь, маньяк! Как дите погремушке, боеприпасам радуется.. Да, и я когда-то таким был... - Соло начал медленно погружаться в воспоминания, потом встряхнулся и решил, что грузиться сегодня не стоит. А патентованный метод выхода из загруза и из запоя какой? Правильно мыслите камрады - поймать в астероидном поле пару баттлшипов санши да запендюрить им в борт торпеду потолще. Желательно импульсную - не любят, ежи-переростки, электромагнитного импульса... Лопаются.
Добравшись до ангара, Соло проверил загрузку боеприпасов и системы защиты на своем "Равене", задумчиво почесал затылок при виде показателей устойчивости защитного силового поля, упаковался в капсулу и запросил у центрального поста Службы Контроля Полетов разрешение на взлет. Причем , пребывая в полной задумчивости, запросил разрешение по уставу:

- СКП, здесь "Равен", бортовой номер полста-восемь-три-полста-пять, прошу разрешения на взлет. Полетное задание - свободная охота. Жду подтверждения!
На линии связи воцарилась тишина, нарушаемая только нервным иканием кого-то из персонала СКП. Потом осторожный голос в наушниках поинтересовался:
- Я не понял, мы что, в Империи? Потому как если не в империи, то откуда тогда тут ВКС калдырской Федерации? - тут до Соло дошло, как он запросил взлет, он смущенно закашлялся, потом заржал, а потом заорал в микрофон:
- [БИП] вашу мать, [БИП] чертовы! Ну задумался, [БИП], с кем не бывает! ОТКРЫВАЙ КАЛИТКУ, [БИП] [БИП] [БИП] [БИП]!
- О, завхоз! Слушай, Солыч, а чего это у тя там бипает вместо привычных флотских? - дружный ржач в пультовой СКП слышен был, казалось, за пару ае точно, хоть звук в вакууме и не распостраняется..
- Да, [БИП], звуковой цензор прикрутил, [БИП]! Тут с начальством одна мамзель летает, так ей простое русское [БИП][БИП][БИП] ухо режет! Вот и фильтрую.. Я ж матом не ругаюсь, я им разговариваю, сам знаешь.. - завхоз тоскливо вздохнул, послушал всхлипывающее ржание в наушниках и внезапно заорал так, что, казалось, задребезжала внешняя обшивка корабля:
- Да раскудрить тебя тридцать три раза вперехлест через клюз с присвистом в центр мирового равновесия торпедой, жираф ты барбантский, три раза в зад изысканный! Открывай калитку, а то я сча новую проделаю! - на связи воцарилась тишина, потом грохнул гомерический хохот, одновременно с этим звуковым ударом по ушам бортокомп зажег транспарант "Вылет таки-да разрешен! Типа полетели?". Сол ткнул в кнопку с подписью "Таки - да" и бортокомп, которого прозвали "Ребе" за его шуточки, пробулькался акустическим синтезатором и буркнул:
- Ой-вэй, таки полетели, начальник? Грехи наши тяжкие, грошики наши трудные... - комп был самообучающимся, а посему тоже перенял и излюбленный еврейский акцент пилота, и, собственно, всю эту показную евреистось.... Он даже завел моду перед первым выстрелом по выбранной цели передавать оной фразу "Ви таки-бгосте этих глупостей, а то Ви знаете - у вас гоит сажа". Санши, естественно, не понимали, а может и понимали - черт его знает..
- Ребе, кончай, клоунаду, курс 240, разгон, прыжок! - Соло был не в настроении шутить.
- Принял, работаю. - Комп тоже имел инстинкт самосохранения. - Внимание, прыжок!

Баттлшип с грацией бегемота выполнил разворот, разогнался и понесся в надпространстве до ближайшего астероидного пояса, где сканер выявил наличие противника. Собственно, не то чтобы противника... Санши формально являлись хозяевами данной территории, но не охотился на них только ленивый. Собственно, повторялась история освоения Америки на материнской планете, о чем мало кто знал, как, собственно, и о существовании материнской планеты....

- История повторяется.. - бурчал себе под нос Соло, выводя прицельный маркер торпед в борт ближайшему баттлшипу Санши, - но как достали меня эти "Slave Lord", кто б только знал... Развелось тут.... И не покопаешь спокойно... - баттлшип противника словил 18 торпед - три полных залпа - и ненавязчиво рассыпался на кучку обломков.
- Вот так-то лучше - довольно оскалился Соло, распределяя перезаряженные пусковые по две на каждый из оставшихся фрегатов. Тут взвыл зуммер коммуникатора. Кто-то опять хотел завхоза. Сол ответил на вызов.
- Хай, Солыч! - На связи нарисовался Даос. - Чего творишь?
- Да мух лопатой глушу...
- Опять фрегаты торпедами мордуешь? Изверг! У тя ж торпеды с пол-фрегата размером! - Даос представил процесс избиения мух лопатой и довольно заржал.
- Ну а ты б не ржал, а брал свою бронированную задницу в руки и пер сюда, а то мне тут твоей стайки голодных дронов-матерщинников не хватает! - пастроение завхоза неуклонно повышалось - в обломках баттлшипа нашлось много полезных остатков...
- А что, мысль! 2 минуты, вылетаю. - Даосу видимо, было скушно, так что идея слегка промять дронов по чистому вакууму ему пришлась по душе.
- Во-во, давай! А то я уже [БИП] в роидах пилотаж крутить - сам знаешь, я попадания плоховато держу..
- Бикаешь, однако... Звуковой цензор.. Понятно, и тебе втык вставили.. Ладно, лечу - Даос ушел со связи.