На улице наступила настоящая весна. Такое ощущение, что дождь есть везде... не только в небе. Дождь есть всегда. Я сижу на шкуре под своим потолковым окном и смотрю на капли, и чувствую, как в него рвется ветер. И мне хочется открыть окно, закинуть лицо в это весеннее дурманящее небо и закричать кому-то там на верху: "Слышишь! Я не сдаюсь! Я живу! Я буду жить еще очень долго, и все у меня будет так, как я этого захочу!" И получить плевок. В ответ, Промокнуть до нитки. До последнего волоска. И стоять. И думать. И быть счастливым от этой дерзости. Какого это быть счастливым? Свободным...
Я закрываю глаза и в темноте, наощуп, вслепую отодвигаю засов. Распахиваю окно... и слышу ветер. Ветер скулит, давится, подвывает... крутит мои безшабашные мысли по привычке, как листопад. Срывает с меня кепку, путает волосы... Живет. И я живу вместе с ним. Он врывается в мой дом, разносит по комнате листы бумаги, приводит в чувства уголек в камине... Он входит в меня, так же как я растворяюсь в нем... Потому что я - это он. А он - это я.
Открываю клаза. Чувствую силу в руках и боль от заноз. Стою на крыше. И теперь уже не я смотрю в потолочное окно, а оно смотрит снизу поломанной рамой. Как мне жилось внутри этого рая? Там - далеко ездят машины, о чем-то разговаривают люди, выясняют отношения мартовские коты, летают птицы... Безкрылые, убогие птицы, так и не узнавшие истины ветра... Какого это - быть убогим? Ничего не тревожит меня. Не задевает, не стучит, не рвется... Потому что больше некуда рваться. Потому что у ветра нет большей свободы, чем быть... Быть везде и всегда... От начала и до кнца - быть.