Каждый вечер закрывается дверь, каждый вечер начинается то, что никто не никогда увидит. Сидит за столом человек и понимает, что его жизнь начинает кончаться. Но всегда есть там кто-то кто говорит что это не так. И человек понимает, что у него есть цель чтобы жить и он восстает и начинает любить. Но как же сложно наверно ему. Когда в дом к нему вновь приходит ночь. И не услышит он как плачет маленькая дочь. Он одинок. В душе пустота. Мысли свои все гонит он прочит они притекают к нему как вода . он одинок и нет у него ни жены ни судьбы ни любви вообще ничего лишь пустота. И он живет в ней растворяясь сполна а это всего лишь его пустота. И он вот он живет один в пустоте и не кому главу склонить и хочется плакать но слез уже нет. Ведь если в душе пустота значит ее просто нет…