А сегодня старый черновик был скомкан в клочья и страницы с рисунками летели, словно снег за окном, улетая вместе с ветром назад, в Никуда. Вместе с ними улетели воспоминанию о боли, что заставляла их рисовать. О них никогда никто не знал. А сейчас я сама сказала. И что с того?
Боль будет, но разве стоит хранить о ней воспоминания? Нет, я не пишу новой книги о своей жизни. Я не зачеркиваю прошлое. Я начинаю новую главу.
Старый черновик. В тебе осталось еще немного пустых страниц.
Белый лист. Как он меня всегда пугал. Но сейчас для меня это тишина белого снега. Нужно в нем сохранить все то, что заснуло до весны. Я знаю, весной я снова расцвету, ибо сейчас мне не для кого цвести. Хоть это и не совсем так. есть, но увы, это будет лишь трата раньше времени.

До весны.....