Почему так выходит, что я никогда не прихожу к сути вопроса, - бесконечно и часто впустую говорю, но никогда о том, что истинно? А что истинно? 

Даже слова кажутся пустыми.

Чем же я стал, если истина не может найти во мне резонанса? Неужели я неспособен принять тот вывод, что следует из этого переживания?

Я могу легко уйти в рационализацию, признав, что мои слова - просто ярлыки для вещей, и поэтому их произнесение не вызывает никакой живой реакции во мне. И все же, если мои слова не укоренены в том, что истинно, то кого они выражают? Как результат, я спрашиваю: кто говорит?

пишу себе... а кому еще? ну не тебе ведь........

Умирает последний автобус
И уже без пяти минут завтра
А на пачке печенья - бонус
Жор приходит ко мне внезапно
Остановится импульс счастья
Осень сделает ручкой "счастливо"
Хмурым вечером не до страсти
И троллейбусы ходят криво
Чьи-то люди бегут и мокнут
Без зонтов и без мыслей вовсе
Словно ветер за спину воткнут
Серым толпам начхать на осень
Разрывается чей-то мобильный
Мой лежит, умирая, как овощ
Ну, давай, телефон, будь сильным
Соберись, завибрируй, сволочь
А коленки по кругу ходят
Обгоняя неровность мыслей
Кто-то счастье свое находит
Где-то слышен салюта выстрел
В моих розовых стеклах трещины
Манекены впадают в спячку
Хорошо, я еще не замечена
В фотках утренних, но не спящей
Календарь облетел и холодно
И ему, и котам, и мне порой
Пусть осталось совсем немного нам
Я держу позитив. Он мой.


какая-то из ноябрьских ночей...