Настроение сейчас - взлетная полоса.

 

Кто из нас выжил - покажет лето.
А кто-то кого-то где-то и -
                                              нет, не ждет.
К сожалению боли. Какая досада - разбил ладони,
                                   карабкался в небо
нехоженными, нелетанными путями.
Оставь свои мысли, надежды, заветы.
- Уйдем?
- На рассвете.
- Откуда ты, мальчик?
- Тысяча миль отсюда на север.
Там нет ни звона, ни слова молитвы.
Оставь свои беды, уходим, случайный.
А кто из нас выжил - покажет лето.

Кто-то куда-то зовет, а остается только
шестандцать верст запоздалой весны, забытые звуки,
и, как ни банально, мечты.
Уйдем на рассвете. А наши -
заветные, перезашитые, вбитые в головы звоном металла.
                                                                                        Кто сможет? - вперед.

Забытая искренность вскрытыми ранами 
                                                  (простите меня, архетипы)
так, будто сжимали в объятиях, будто бы было невозможно дышать,
будто шептали "я с тобой, ты не бойся, я вечно с тобой" и вонзали нож
тепло и мягко - под сердце.
Так глупо, устало.. уйдем на рассвете, случайный?
А кто из нас выжил узнаем летом.