Странно всё это...
Не стоило выпивать враз бутылку белого вина
ДР коллеги. Поздравления, фальшивые тосты, объятья и поцелуи. Когда очередь дошла до меня, отшутился чем-то на тему футбольных пристрастий. Не люблю подобной фальши. Ой, да как я тебя люблю. Ой да какой ты хороший. А назавтра - нож в спину. Не люблю.

Как Высоцкий пел? "Я не люблю, когда стреляют в спину, я также против выстрелов в упор".

Не люблю ни того, ни другого. Наверное потому, что достаточно насмотрелся на выстрелы в упор. Не закулисные, а всамделишные. На сами выстрелы и их последствия. Развороченные кишки и головы. Я против выстрелов. И в упор, и в спину.

Хорошо помню, как умер первый мальчик, получивший такой вот выстрел. Маму звал. Плакал, зубами скрипел. Ему было 18 или 19. В то время я был ненамного старше. Тоже плакал. Потом. Так жалко его было. Ни имени, ни номера части, ничего не знал. Просто жалел пацана. Страшно ему было, очень страшно. И мне было страшно глядеть на него. Он куда то уходил, куда, не знал ни он, ни я, ни врач. Для врача это было не впервой, ему было похрен. А мальчику - нет. И куда то он ушел. Один, без мамы. Ни за что ушел, безымянный пацан. Ни-за-что. Получив очередь в живот от того с кем (кто знает, могло быть и такое) в детстве в Артеке или где еще спал на соседних койках.

А мы за Украину переживаем...