Когда с утра я просыпаюсь под звуки очередной "песни", которую бабушка придумала экспромтом для Полины, у меня возникает ощущение, что нахожусь я где-нибудь в дурдоме. Затем отчетливо осознаю, что в психушке было бы гораздо лучше. Для меня остается Загадкой (именно так, с большой буквы З), что же такого прекрасного в этих детях. На улицах попадается все больше колясочников, и, я уверен, если у кого-нибудь из них спросить: "Ну и как? Вы довольны своей участью?"- то незамедлительно получишь ответ: "Да, конечно, это так замечательно!". Наверное, в каждом из нас живет мазохист. Казалось бы, и мама и отчим знали, что их ждет (к слову сказать, мама утверждает, что со мной было гораздо легче), но почему-то все равно Полина появилась на свет. А ведь у нашей соседки в Москве семейство пополнилось практически подряд четырьмя детьми и они не прочь завести пятого. Можно сколько угодно говорить о появлении новой жизни, о том, как это прекрасно, но это же просто кошмар. И вовсе не так замечательно, как все хотят показать. Это просто ужасно. Кошмар.