На улице темнело.
Она сидела на лавочке в парке, сжимая в руках кусочки воспоминаний: открытки, письма, фотографии... Она перечитывала строчки, но никто не знал, что она сейчас чувствовала.
Кремень зажигалки высекал искры, рождая сине-желтый огонек, набрасывавшийся на сухую бумагу. Он взметал вверх, пожирая клеточки листов, которые падали из ее рук на землю, превращаясь в пепельные останки под ногами.
Осень замерла за её спиной и беспокойный ветер затаился где-то в кронах высоких, еще не сбросивших листву, деревьев, внимательно наблюдая за происходящим. Одинокие фонари потускнели, выгнувшись дугой в отражении на гладкой поверхности воды, и будто склонились над маленькой женской фигуркой.
А она все поджигала клочки былого, сдувала пепел с каменной тропинки. Руки замерзали, но желание избавить себя от груза неприятных воспоминаний, по-видимому, было сильнее холодов. Тонкие пальчики из последних сил чиркали зажигалкой, отправляя на тот свет обманчивые фразы, въевшиеся чернилами в бумажные листы...
Горка пепла - вот и всё, что осталось от воспоминаний. Но то были лишь материальные заметки. Душевную рану, увы не сжечь и не стереть из головы прошлого. Мы ведь люди, а не машины... Просто-напросто люди. Ни больше, ни меньше...
Осень и ветер завороженно наблюдали за огнем, чьи дрожащие языки пламени отражались в их взгляде...
Воспоминания так красиво горят...