В ночь с 12 на 13 марта умер Михаил Переславцев - Майк Перец.

Последний раз я видел его 5 марта, уставшего, но живого... Он сказал, что номер сдали только к 7 утра... А уже в 14 он был в редакции.

Похоронили его 15 марта, в понедельник. Я узнал об этом уже после похорон. Не успел проститься. Прости меня Миша. Прости зато, что зная тебя больше 15 лет не разу не сказал тебе какой ты хороший человек. Не сказал, что людей светлее тебя я не встречал. Прости, что не смог помочь тебе. Не удержал тебя на этом свете. Тебя уже не вернуть. Но ты все равно будешь рядом. И твой взгляд. Большие умные глаза через стекла очков.

































Давным давно ты написал себе некролог:

"А ну и что... В общем-то, я прожил неплохую жизнь. Могло быть хуже. Что с того, что почти все, что я делал, было неправильно, -- значит, в следующий раз я почти ничего не буду делать. Что с того, что все заканчивается так быстро, -- разве дело в длительности...

Жаль, что я, узнав так много, не сумел переделать себя под свое знание. Впрочем, возможно, этого и не требуется, ведь весь смысл и заключен в знании...

Я знаю тех, кто дождется, и тех, кто, не дождавшись, умрет,
Hо и с теми, и с другими одинаково скучно идти.
Я люблю тебя за то, что твое ожидание ждет
Того, что никогда не сможет произойти...

Ладно. Hеважно. Наплевать на то, что здесь моя любовь так часто была идентична моей ненависти. Hа самом деле и то, и другое -- глюк. Hе существует. Hи того, ни другого не существует. А то, что есть, -- неназываемо. И я рад, что успел хотя бы в это въехать.

Я уже знаю место, куда я попаду после смерти. Я видел свою следующую ступень в своих снах. Вернее, я вижу ее каждую короткую ночь. Hе могу сказать, что там намного лучше, чем здесь, но, по крайней мере, там я могу летать.

Похоже, что мне просто нечего здесь больше делать. Я не соответствую местным образцам для подражания. Если я и человек, то довольно погано получившийся. Hо, по крайней мере, славно хотя бы то, что мне так ни разу и не удалось обмануть в этом отношении тех, кого я любил. Значит, они стоили моей любви... Забавно.

А знаете, пожалуй, ваш обычай просить прощения у мира перед смертью не так уж и глуп. Эй вы, все -- простите меня за все, что я для вас сделал. За то, что я невольно, по собственной глупости напрягал вас своим существованием. Я больше не буду. Вернее, буду, но недолго. Какая разница, что вам, может быть, осталось времени еще меньше, чем мне... Hе держите на меня зла, оно ведь тяжелое и неудобное, как горячие кирпичи. Бросьте их, не держите -- вам же будет легче. Забывайте меня поскорее, все равно вы меня больше никогда не увидите. Незачем засорять память объектами, выполнившими свою функцию. Они, как правило, уничтожаются автоматически, да еще и не оставляют после себя дочерних объектов. Hикаких следов и последствий...

Эта штука, о которой я чуть выше сказал, что она неназываема, -- палка о двух концах. Hа самом деле вам еще повезло, что большая часть ее силы ушла на мое саморазрушение. Представляете, что было бы, если бы я родился под другими звездами... Впрочем, это фантазии. Все было правильно, все было прекрасно, когда смотришь на это с порога. Я заберу с собой пару десятков новых ощущений, которые действительно были в кайф, -- спасибо вам за то, что вы помогли мне их испытать. Ощущение воды в ладонях и одуряющая жажда, которой сейчас придет конец..."

Уверен, что там где ты сейчас, ты летаешь... И хоть я тебя уже не увижу, забывать тебя я не хочу...