Он прищурился и бессильно опустил карандаш. Ему просто не рисовалось.  Подёрнутый призрачным ветром, силуэт на картине не хотел уходить из стадии наброска. Что же это такое? Скоро его выставка, впервые его картины будут выставляться! А он возится с этим эскизом третий день! Он по-детски топнул ногой, впрочем, не столь давно он был ребёнком.  Юный художник, правда по мнению критиков достаточно талантливый. Его картины, на которых чуть вытянутые люди или животные представали в наилучшем виде, успешно продавались и украшали многие частные дома. Но ему хотелось не покорения кошельков, но покорения сердец, и выставка могла дать ему шанс. А она пытается нарисовать, картину, да вот выходит постоянно только один сюжет, одна и та же девушка, вроде бы ничем не примечательная. Он последний раз зло взглянул на картину, отнёс ей к себе в комнату, кинул на стол и ушёл обратно в мастерскую. Эту картину нельзя было выставлять! Она слишком приземлённая. Дальше дело пошло хорошо и быстро.

Вечером, усталый, Он зашёл в свою комнату и привычно взял со стола бутылку. Возможно, именно в этом и был его дар, а возможно именно поэтому Он в последнее время был слишком нервным.  Попытался небрежно плеснуть в бокал из бутылки, но усталые за день пальцы плохо работали, и жидкость полилась на ковёр. Ругнувшись, он аккуратно долил остатки в бокал и залез в кресло. Глотнул, поморщился… Водку конечно из бокалов не пьют, зато очень представительно выглядит… Вскоре боль ушла, кресло будто стало мягче.  Последние серые лучи, которые говорили об осени, но молчавшие о том,  что уже вечер. Он подумал, что хотя ещё не поздно хорошо бы лечь спать. Сил дойти до кровати не было, поэтому Он заснул прямо в кресле. Ночью Ему послышалось тихий звон, Он приоткрыл глаза, всё стихло. По  окну барабанил дождь, хотя по календарю было место снегу. Он подошёл к окну, вдруг ему на глаза попалась картина, так им и не исправленная. Тонким слоем стеклянной пыли на рисунке покоились остатки бокала. Перед тем, как их стряхнуть, Он поискал глазами свой бокал. Его нигде не было, и тогда художник сбросил стеклянную крупу. На рисунке ничего не изменилось, девушка была всё такой же, Он непонимающе огляделся, вдруг его взгляд упал на открытую форточку. Оттуда задувал ветер и капли попадали в комнату. «Наверное был град, и я лёд разбил бокал!» - успокоившись подумал Он и лёг досыпать.

Тише мыши из-за шкафа вышла тоненькая девушка, прикрыла форточку, затушили забытую художником лампу и села на окно, где до утра смотрела на дождь. Она была счастлива, хотя и должна была вскоре уйти. Она была счастлива. Потому что к Он не остался к ней равнодушным как к другим картинам. Он её не любил… Это ведь так много!

 ВеСнА