Людей неинтересных в мире нет
Их судьбы, как истории планет
У каждой всё особое, своё
И нет планет, похожих на неё.
А если кто-то незаметно жил
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей
Самой неинтересностью своей.
У каждого свой тайный личный мир,
Есть в мире этом самый лучший миг,
Есть в мире этом самый страшный час,
Но всё это неведомо для нас.
А если умирает человек,
С ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, и первый бой -
Всё это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
Машины и художников холсты,
Да, многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит всё равно.
Таков закон безжалостной игры:
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним грешных и земных,
А что мы знаем в сущности о них?
Что знаем мы про близких, про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы, зная всё, не знаем ничего.
Уходят люди, их не возвратить,
Их тайные миры не возродить,
И каждый раз мне хочется опять
От этой безвозвратности кричать!
Евтушенко. "Люди"
