Пару тройку лет назад меня поразило вступление к книге «Поющие в терновнике», про птицу… Саму книгу я не читала да и не буду читать никогда, потому как никогда не любила читать, то что советуют … А вот легенда запала в душу, даже помню картинку такую красивую нарисовала с птичкой, попавшей в терновый куст… Хотя Коллин МакКалоу в общем-то довольно талантливая писательница, яркие самобытные образы, но это я уже о других книгах. В чем-то они очень добрые и по-своему наивные, в то же время сложные и противоречивые.
Еле нашла это вступление в интернете:
«Есть такая легенда о птице, что поёт лишь один раз в жизни. Однажды она покидает своё гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет его. Среди колючих ветвей, она выбирает самый длинный и самый острый шип. И, запевая высоко в небесах песню, птица бросается на него грудью. Твердый шип пронзает тело, но, возвышаясь над несказанной мукой, она так поёт, умирая, что этой песни позавидовали бы и жаворонок, и соловей, и даже Бог улыбается на небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания».
***
На восходе весеннего дня,
Когда солнце выходит из тени,
И листва все вокруг зеленя
Разливает шуршания трели
Из далекого края лесов,
Из полей и цветущих лугов,
Где ночами призраки сов,
Из корявых деревьев – рогов,
Выбирается словно из сказки
Малая птичка серой окраски.
И расправив по перышку крылья
Вверх взмывает и словно в бессилье
Взмах крыла и за ветром несет
Эту птицу туда, где терновник цветет
Поднимается к небу и делает круг
Летит словно камень и вдруг
С высоты в середину куста,
Где яркая зелень от цвета густа.
Средь белых и нежных его лепестков
Вовсе не видно страшных шипов.
Острый терн уж в груди
Жизнь остается там – позади.
В этот миг на последнем дыханье
В трепете, муках и умиранье
Рождается песня не плач и не крик,
Не укор, не печаль и не окрик.
Все вокруг замирает в безмолвии
Словно тысячи маленьких стрел
Проникают в сердце взволнованно –
Никогда и никто так не пел.
Даже сам король – соловей
Позавидовать мог бы ей –
Серой маленькой птичке
Сладкоголосой певичке…
И последние капли дыханья
Вместе с песней уносятся вдаль
Словно тонкой струны колыханье
Разливается звуков мистраль…
И не так ли… каждый из нас
Для своей рождается песни,
Чтоб затем умереть и воскреснуть…
